vida miúda

Marinha (por Estela Mariana)

2012-01-31T23:31:00.001-02:00

Não quero decifrar o mistério.
Não quero me lembrar das chaves.
Nem mesmo recortar sentidos do seu manto fluido
e me vestir de motivos bem cerzidos.
No murmúrio em que me elevo como onda
irrelevante, relevo sem coordenadas,
quero apenas tecer a linha
tênue
do meu dorso de espumas
com as forças que tenho. Gozo
de ondear antes de ser
outra voz
outra vez, murmúrio,
mistério e esquecimento,
mar.

I can't listen to the sound of anyone

2012-01-30T10:14:00.000-02:00

patrícia ferreira - acrílico sobre canson - 2012

bad seeds

2012-01-25T14:51:00.000-02:00

patrícia ferreira - acrílico sobre canson - 2012

2012-01-24T20:57:00.000-02:00

Parca poesia (por Estela Mariana)

2012-01-23T22:53:00.004-02:00

Os poetas são vaidosos – quem não é?
Mas há poetas que se gastam inteiros
Nos campeonatos nacionais e mundiais
Dos gênios do lirismo. São peões
da grandeza e da eternidade.

Mas há poetas que sabem – amargamente –
De sua vaidade. Estes sabem-se reles
Homens, como toda a gente.
Sabem que os desejos e as frustrações
E as pequenas alegrias da vida
Têm a mesma grandeza e a mesma
Precariedade das almas que passam
Vaidosas – e apreensivas – pelas parcas
Linhas de vida dos seus corpos.

Caio no nado

2012-01-22T20:05:00.001-02:00

Caio, o que é que pensa quando aguarda um pouco só? Um poço limpo no escuro do íntimo? Uma voz que guia no silêncio da língua? Uma mão que acena sorrateira no abalo? O que te faz pensar, Caio, que isso que te move são guelras que não sabem de outro modo? O que te faz mover, Caio, se isso que te firma são paredes de lodo? Pensa um pouco e cede, Caio, desce, Caio, caia que a rede é uma espécie de medo que tem no zelo janelas com flores. Veja bem, Caio, que o casulo nem sempre é terreno que se pise isento de embora. Caio, que a ausência de tua pele na folha de teu passo na rima de teu afago no verso é como asfixia de texto anestesia de ponto, Caio, queda de anseio

de nada a nado

os nervos do nirvana ii (por franco átila)

2012-01-22T13:42:00.009-02:00

a poesia é uma masturbação secreta
praticada por monges pervertidos
às portas da buceta das nuvens
que eles não conhecerão jamais

os poetas batem punheta no meio da rua
mendigos invisíveis pedindo esmola
com murmúrios inaudíveis as palavras gozam
em silêncio as sacolas passam e far

falham as peruas e cocotas vão às compras
ao salão de beleza homens de negócios
entram no cio com a última pickup da moda
oh my god as palavras urram na voz muda

do vate que esporra o poema no cu do mundo/
nada perturba o imperturbável gênio ilu
minado em seu nirvana pop em meio às calçadas
mijadas pelo vômito bêbado dos que perambulam

os buracos negros do asfalto
manto esburacado e inconsútil
que cobre a cidade de um sem fim
ao outro o corpo impuro e ávido

pelas carícias sacanas
desses mudos murmú
rios sujos de merda e porra
que brotam das bocas malditas

de seus ardentes amantes/
monges/mendigos punheteiros

Em versos longos:

A poesia é uma masturbação secreta praticada por monges pervertidos às portas da buceta das nuvens que eles não conhecerão jamais.
Os poetas batem punheta no meio da rua, mendigos invisíveis pedindo esmola com murmúrios inaudíveis.
As palavras gozam em silêncio.
As sacolas passam e farfalham.
As peruas e cocotas vão às compras, ao salão de beleza.
Homens de negócios entram no cio com a última pickup da moda.
“Oh my god”, as palavras urram na voz muda do vate que esporra o poema no cu do mundo.
Nada perturba o imperturbável gênio iluminado em seu nirvana pop em meio às calçadas mijadas pelo vômito bêbado dos que perambulam os buracos negros do asfalto, manto esburacado e inconsútil que cobre a cidade de um sem fim ao outro.
O corpo impuro e ávido pelas carícias sacanas desses mudos murmúrios sujos de merda e porra que brotam das bocas malditas de seus ardentes amantes/monges/mendigos punheteiros.

Visitas a Santiago

2012-01-18T04:06:00.000-02:00

A Plágius tem o prazer de publicar mais um e-book de poesia:

Visitas a Santiago

Dheyne de Souza e Santiago Régis

De boas visitas, boas prosas e boas rimas esse e-book tem em dobro.

Clique no título ou na imagem para fazer download em arquivo pdf.O livro está disponível para leitura on-line no site no Santiago Régis, bem aqui.

A distribuição deste e-book é gratuita e sua reprodução total ou parcial é livre, exceto para fins comerciais.Boa leitura.

under fefteen feet

2012-01-17T10:37:00.001-02:00

patrícia ferreira - acrílico sobre canson - 2012

Menina

2012-01-16T14:52:00.002-02:00

Ela gosta de papéis antigos, de beber com os amigos, de sonhar com os seus vícios, de desprezar os indícios, de livros de arte e História. Se provocada, ela pega e esfola. Ela acreditava-se eterna, agora faz meditação, yoga, e se diz pós-moderna. Ela tem planos de comprar uma bike elétrica, esquecer algumas metas, terminar o jardim, montar uma adega. Ela deixou de ser felina, hoje brinca de mulher, mas a alma é de menina. (D.Álvares)

caio na fôrma pro som

2012-01-12T18:00:00.000-02:00

caio me conta o passo que sabe a tormento caio me compra o traço do antelamento e banha de foz essa sede de fé. caio que quando esmorece eu quase me perco e enquanto caio procuro teu braço teu laço tua sombra me perde e nessa dança que é um silêncio e nessa ausência de fôrma pro som caio em mim que é um tu de volúpia e já teu ego me diz inconsciente que sou do esmalte o que vai embora. é o cheiro impetuoso da ira. é o beco incestuoso do mito. é a coroa criminosa da língua. tentando reinar nossos corpos terrenos. eu só quero pedir de joelhos e vícios não me quede sozinha nessa massa de sons.

história geral do cosmo - cap. 1297185: humanos

2012-01-10T15:52:00.003-02:00

por alguns segundos

de um cisco esférico

boiando no espaço

o universo

(por acaso)

se viu

I'd love to change the world

2012-01-05T13:58:00.000-02:00

patrícia ferreira - acrílico sobre canson - 2012

esfirra

2011-12-22T12:59:00.000-02:00

Um poema de outubro de 2008, que permanece (perturbadoramente) atual:

bolsa despenca
desemprego aumenta
trabalho de merda
a vida não tem jeito
a sós a dois a mil
o mundo afunda
do pó à galáxia

pausa

pra comer esfirra
de carne com queijo
debaixo das árvores
sob a garoa
indiferente
véspera
de tempestade

cai a chuva
no mundo que cai

o mundo agora
é uma esfirra que cai
numa boca feliz

trouveur (por estela mariana)

2011-12-14T00:15:00.018-02:00

sua voz

sabe muito
mais que ele mesmo

seu corpo quase não
suporta o peso o corpo não
foi feito para o vácuo
das palavras que desabam
em/de sua boca involuntária

dádiva
ou maldição?

Proseando:

Sua voz sabe muito mais que ele mesmo.
Seu corpo quase não suporta o peso,
o corpo não foi feito para o vácuo das palavras
que desabam na/de sua boca involuntária.
Dádiva ou maldição?

o salto (por estela mariana)

2011-12-13T00:46:00.002-02:00

um segundo
fora do mar

(vislumbre)

um mundo
fora do ar

como vida de vida miúda

2011-12-09T03:59:00.002-02:00

Como o Diabo
Como vida
Divida miúda
Como o dia

Dia a dia dia do rim
Com medo de dívidas
Duvida em mim do que como
De Caio, Ubiratan
De como a quando
Como Zé Pelota e Jamesson e Wesley
Na nau marginal
A Flor de ana (das cartas quem dera a Frederico)
Pedindo desculpas se mal vi nas coisas que de patwork...
Me tonteia Fabrício prosseguir clemente.

Em comendo, como amor
Moendas emendas de versos de um tal João komós

A saudade nos faz simples!

last order

2011-12-08T16:39:00.000-02:00

Patrícia Ferreira - óleo sobre tela

erês (por estela mariana)

2011-12-06T00:27:00.002-02:00

são crianças
perdidas
nas ruas da noite
caminhando sem blusa
na madrugada insone

o sol sob os pés
a cabeça na lua
seja dia ou noite
se consomem no frio

são crianças
esquecidas
de crescer
os sorrisos de prata
de uma lua tão pura
os olhos de ouro
de um sol tão intenso

a pureza é sem preço
e não há quem suporte
o seu peso tão leve
e os seus vastos espaços
na alma vazia
povoada apenas
de sombras solares
e luzes de luas

são crianças voando
nas asas
das nuvens
navegando as brumas
de um si-mesmo esquecido
à esmo partido
estendem as mãos
pequeninas às fadas
que as acolherão

que as aquecerão

Caio da proibição

2011-12-04T11:01:00.003-02:00

Eu te proíbo, Caio, do Outro. Eu te proíbo, Caio, de desatinar todos esses degraus de pele escama calcário quando achar que está forte porque

pensa na queda do outro e é nessa hora, Caio, tudo, que quando inevitavelmente – sim – cair – de novo –, Caio, que te verás sem roupa, sem corrimão, sem luz e então,

Caio, por não te proibir dos porões e das nuances que tateia displicentemente tão bem escuros e ainda assim tropeços

aí, Caio,

não me venha com essa tua cara amanhecida essa roupa limpa e esse ritmo de estorvo demente não me venha, vá, com mesuras que a culpa não é de ninguém nem minha senão tua e do nome como sempre como rasgo como

proíbo até a sua respiração

fora do prumo. Eu te proíbo, Caio. a queda que for a mesma nesga. Eu te proíbo Caio a carne que escapa do lábio o molho que pula do cílio o ritmo que dança no queixo a pálpebra que mima o ladrilho e te proíbo Caio da ressurreição que compromete o mito eu te proíbo Caio cair do rito do ricto e disso também que disfarça na rima o antes do dito

até a licença poética o furo da regra o prato a bebida a poesia é a ameaça vingada do que eu proíbo

Interlúdio XIX

2011-12-04T06:18:00.002-02:00

Aqui,

um poema
recusa escrever-se,

um pesar

se nega
à sina de ser verso

uma dor

dispensa
a pompa que não lhe cabe.

Uma angústia, essa

desmerece a vergonha
de se ver estetizada.

Interlúdio XVIII

2011-12-03T20:26:00.001-02:00

Render-se.
Num poema.
Com um poema.
Esse gesto:
derradeiro tributo
à vida
que se sabe

perdida.

nAve aleatória (edição corrigida)

2011-12-01T23:44:00.003-02:00

andei mexendo (pouco) em alguns poemas do nAve aleatória

clique aqui para baixar a edição corrigida

pequenos cortes

2011-11-27T16:30:00.002-02:00

um tecido feito de furos
(turbilhões de absinto)
abismos em que mergulhamos
e se voltamos
outro rosto emerge no mesmo
roto rosto barbeado e pronto
para o dia a dia
mas são outros os dias
perfurados de noites
como se houvessem mortes
que não nos levassem
deixando-nos pequenos cortes
no tenro tecido da vida
que passará em pouco tempo
e a sofremos
como se para sempre

Tradução de um Caio, por Luiz Leitão

2011-11-19T12:06:00.003-02:00

Caio, what do I do with all this lucidity that I no longer know where to import the costumes? And what I detest, Caio, is in your ethics. In fact, my extreme clairvoyance of everything behind your shells. I unveil them one by one, thus so easily that what makes me progress is advancing towards the bowings, I provide inventing possible shortcuts, but, look, Caio, things are exactly as I think they are and it’s not a bit easy to placate the tumult that shouts like tumult a multitude of pretexts, excuses, subterfuges. Come here, Caio, let’s stop just for a while stepping on this wasteland that when we rain the histories sprout and the roots kind of break the verbs. I know your deviations from the standard look. I know where your commas wander, where your intervals run by, your dots prowl, at random your slag. So, Caio, let’s put our very bodies aside as to simulate we have lost the key of the back.

Tradução de "Caio e Costas". Para ler o original clique aqui.

Por Luiz Leitão

a decentered story

2011-11-14T16:39:00.000-02:00

Patrícia Ferreira - óleo sobre tela

um haikai (de estela mariana)

2011-11-09T07:53:00.008-02:00

várzea branca de neblina
as nuvens no chão
visitam o velho brejo

Manhã (por Estela Mariana)

2011-11-07T08:47:00.004-02:00

As flores de novembro
se espalham às margens das ruas,
nos lotes baldios do bairro.
Cores e perfumes chamam
abelhas e borboletas da manhã.

Meus olhos e narinas
zunem sob o sol, sou
a metamorfose, chama
renascida das cinzas.

As flores de novembro,
chamas de cores e olores
plantadas num campo de nuvens,
me voam na manhã suave,
enxame de luz e ar
que me queima, que me
chama.

Dois esboços (para um rosto anônimo)

2011-11-04T21:10:00.002-02:00

I

O que se quer com um poema
é sempre demais,
labor de desgosto.
Pouco pode um poema.

(Sobre a cama,
ao feixe matutino de sol,
incito as plumas no ar.
Cinco gestos de detonar manhãs
se repetem sobre o lençol.)

O que se quer com um poema
assim tão cedo à cama,
o que não pode um poema?
Teu rosto.
A relva rente de teu rosto.
Teu rosto.
Minha morte.

II

O que se quer com um poema
é sempre demais,
labor de desgosto.

Sobre a cama,
ao feixe matutino de sol,
incito as plumas no ar.
Acima,
dezenas de olhos
da madeira me assistem.
Na copa,
os passos da avó
marcam a hora
morta
anterior ao almoço.
(O barulho do forno
colore o tempo
de um azul
quase branco.)

O que se quer com um poema?

A salvação.
Um gesto de beleza
alçando o corpo à santidade.

E nada pode um poema.

No lençol,
ensaio gestos
de detonar manhãs.
Um silêncio de livros
empoeirou-se nas prateleiras.

O que se quer com um poema
assim tão cedo, à cama,
o que não pode um poema?
Teu rosto.
A relva rente de teu rosto.
Teu rosto.
Minha morte.

Lâmina eólica (por Estela Mariana)

2011-11-02T16:10:00.003-02:00

A corrida pelas terras férteis
da África.
Potências ensaiam renovar
arsenais nucleares.

O vento contra
os meus cabelos na tarde
prenunciando a chuva que virá
no fim de outubro renovando o verde
dos pântanos aéreos das
profundezas do meu mar.

Minha única potência é a energia
transparente deste ar
e seu frescor desperdiçado
pelos homens ocupados
em ocupar(-se) e culpar,
sem deixar milímetro
fora de seus precisos limites.

Eu
quero apenas o poro das fronteiras
que irradiam limiares,
me inundando de frescor e fecundando
as terras interiores de mim,
feita inteira de ar-
dor.

(1,2,3...n)

2011-10-31T23:09:00.002-02:00

é como estar sol
to no ar
como se o chão sol
tasse como se eu me des
grudasse do m
eu me tornasse não
eu duplo infinito de mim
oscilando no mar mesmo e vário
as mil ondas de eussssssss
uma expansão descontrolada que não mais re
fluisse como este eu agora esc
revendo-me depois de três copos de vinho
baco são baco piedoso o mais bondoso de todos os deuses não me deixe
não deixe que eu vol
te a mim

Wander Wildner - Mares De Cerveja

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O Padre-Artista (por Franco Átila)

2011-10-28T23:51:00.007-02:00

O publicitário lida diretamente com o desejo que circula na sociedade. E o desejo, mais que o capital ou o trabalho, é a base sobre a qual se erguem as sociedades. Antes de ser um regime econômico, o capitalismo é primordialmente um regime desejante, como perceberam Deleuze e Guattari.

Ao lidar com o desejo, o publicitário age no mesmo 'nicho' do padre e do artista. Aliás ele é, de fato, um padre e um artista. A função do padre, como notou Nietzsche, é incutir o pecado (a má consciência) nas pessoas. Por isto, por trás de todas as suas mensagens imediatas, o publicitário está sempre dizendo-pregando: o pecado é não gozar (comendo, malhando, consumindo, jogando, transado etc), pois ele é o padre hedonista que inverte o pecado do padre católico. Mas isto não quer dizer que seja mais liberal com o seu rebanho, pois o objetivo dos dois padres é o mesmo: controlar o corpo das pessoas, através do conhecimento e do jogo com os seus desejos.

Este jogo com os desejos se dá através da arte (o que é comum a todos os padres), pois é ela que dialoga mais diretamente com esta corja selvagem que são os desejos das pessoas. Por isto, além de padre, o publicitário é também um artista. Quem disse que não existem mais artistas imperiais que louvam a sua ordem social sem entrar em conflito com ela? Este artista é o publicitário. A peça publicitária é uma obra de arte na qual a eficácia estética é tão fundamental quanto a mensagem/pregação de fundo veiculada: "o pecado é não gozar". Trata-se de um artista completo e consciente de seus recursos e objetivos, que lida com o verbal e o audiovisual, no limite das tecnologias disponíveis e no limiar dos sonhos (desejos) das massas.

Talvez alguém objete que não se trata de um artista tão bom assim, já que sua arte se faz por meio de clichês e lugares comuns. Ora, mas é exatamente aí, nestes desejos cristalizados e repetitivos das massas, que ele trabalha com talento inigualável, injetando com cuidado alguma ruptura e novidade estética e desejante, procurando atiçar o rebanho mais ou menos na direção que ele deseja (como qualquer artista, ele trabalha com meios precisos rumo a direções imprecisas), para atingir seu objetivo imediato, que é de provocar um efeito manada relativamente controlado - por exemplo, quando todo mundo se encanta com o garoto-propaganda Bombril, criando um vínculo afetivo quase imperceptível com a marca.

O objetivo menos imediato do publicitário (que lhe garante mercado perene, mas principalmente o reconhecimento artístico que ele persegue) é que suas peças publicitárias se tornem parte da memória cultural de um povo, exatamente como uma canção pop de sucesso. E não se trata de um desejo inconsciente, pois os publicitários mais talentosos tem a nítida consciência da intenção de permanência estética de sua obra: recentemente Washington Olivetto explicitou-a com todas as letras numa entrevista ao programa Roda Viva.

A ERVA ONISCIENTE II - O padre hedonista (o publicitário)

I

Você tem que comer todas meu irmão
E gozar todas as vezes que comer
Fazendo-a gozar e querer mais e mais
E você irmã
Se não der pra todo mundo
Ai de ti
Se ao dar
Você não gozar
Não se lambuzar inteira
Não uivar por todas as tuas bocas
Oh my God!
Vai malhar irmã-o
Pra todo mundo querer foder sonhar gozar com este corpão sarado
E bronzeado
Ai de ti
Se cada poro
Cada boca
Cada neurônio cada sinapse do teu corpo
Não (fazer) gozar

II

Ai de ti se todos os dias da tua vida
Se todas as horas do teu dia
Se cada minuto e cada segundo não for de alegria
Vá para o Hot Park e a Disneylândia
Ligue a televisão no domingo e curta o jogo e o Gugu
Goze a cada gol e pegadinha
No meio da multidão
No show da Ivete todo mundo pulando
E bebendo e dançando e beijando na boca e explodindo de alegria
Vá ao shopping irmão e se empanturre de fast food e diversão
Com sobremesa de roupa nova e quinquilharias high tech
Limpe a boca com cartão de crédito e fume um Hollywood (pra relaxar)
Ou um trago de maconha ou coca (cola ou pura)
Se viciar é só internar
Não é tão caro assim (e pode pagar no cartão)
Nada de angústia ou tristeza irmão
Mas se isto acontecer (acontece nas melhores famílias)
Consulte um médico e tome direitinho seu antidepressivo
Combinado com Lexotan (pra relaxar)

easy rider

2011-10-25T16:49:00.000-02:00

Patrícia Ferreira - óleo sobre tela - 60cm x 70cm

Interlúdio XVII

2011-10-23T11:31:00.004-02:00

Não na maior beleza
o maior encanto:

só no rosto
a meio passo de belo

algo maior que o belo
(ao qual caminha)

incide.

VIVA PIVA!

2011-10-16T16:34:00.004-02:00

Visão de São Paulo à noite - Poema Antropófago sob Narcótico
(Roberto Piva)

Na esquina da rua São Luís uma procissão de mil pessoas
acende velas no meu crânio
há místicos falando bobagens ao coração das viúvas
e um silêncio de estrela partindo em vagão de luxo
fogo azul de gim e tapete colorindo a noite, amantes
chupando-se como raízes
Maldoror em taças de maré alta
na rua São Luís o meu coração mastiga um trecho da minha vida
a cidade com chaminés crescendo, anjos engraxates com sua gíria
feroz na plena alegria das praças, meninas esfarrapadas
definitivamente fantásticas
há uma floresta de cobras verdes nos olhos do meu amigo
a lua não se apóia em nada
eu não me apóio em nada
sou ponte de granito sobre rodas de garagens subalternas
teorias simples fervem minha mente enlouquecida
há bancos verdes aplicados no corpo das praças
há um sino que não toca
há anjos de Rilke dando o cu nos mictórios
reino-vertigem glorificado
espectros vibrando espasmos
beijos ecoando numa abóbada de reflexos
torneiras tossindo, locomotivas uivando, adolescentes roucos
enlouquecidos na primeira infância
os malandros jogam ioiô na porta do Abismo
eu vejo Brahma sentado em flor de lótus
Cristo roubando a caixa dos milagres
Chet Baker ganindo na vitrola
eu sinto o choque de todos os fios saindo pelas portas
partidas do meu cérebro
eu vejo putos putas patacos torres chumbo chapas chopes
vitrinas homens mulheres pederastas e crianças cruzam-se e
abrem-se em mim como lua gás rua árvores lua medrosos repuxos
colisão na ponte cego dormindo na vitrina do horror
disparo-me como uma tômbola
a cabeça afundando-me na garganta
chove sobre mim a minha vida inteira sufoco ardo flutuo-me
nas tripas, meu amor, eu carrego teu grito como um tesouro afundado
quisera derramar sobre ti todo meu epiciclo de centopéias libertas
ânsia fúria de janelas olhos bocas abertas, torvelins de vergonha,
correrias de maconha em piqueniques flutuantes
vespas passeando em voltas das minhas ânsias
meninos abandonados nus nas esquinas
angélicos vagabundos gritando entre as lojas e os templos
entre a solidão e o sangue, entre as colisões, o parto
e o Estrondo

A CATEDRAL DA DESORDEM

A nossa batalha foi iniciada por Nero e se inspira nas palavras moribundas: “Como são lindos os olhos deste idiota”. Só a desordem nos une. Ceticamente, Barbaramente, Sexualmente. A nossa Catedral está impregnada do grande espetáculo do Desastre. Nós nos manifestamos contra a aurora pelo crepúsculo, contra a lambretta pela motocicleta, contra o licor pela maconha, contra o tênis pelo box, contra a rádio-patrulha pela Dama das Camélias, contra Valéry por D. H. Lawrence, contra as cegonhas pelos gambás, contra o futuro pelo presente, contra o poço pela fossa, contra Eliot pelo Marquês de Sade, contra a bomba de gás dos funcionários públicos pelos chicletes do eunucos e suas concubinas, contra Hegel por Antonin Artaud, contra o violão pela bateria, contra as responsabilidades pelas sensações, contra as trajetórias nos negócios pelas faces pálidas e visões noturnas, contra Mondrian por Di Chirico, contra a mecânica pelo Sonho, contra as libélulas pelos caranguejos, contra os ovos cartesianos pelo óleo de Rícino, contra o filho natural pelo bastardo, contra o governo por uma convenção de cozinheiros, contra os arcanjos pelos querubins homossexuais, contra a invasão de borboletas pelas invasão de gafanhotos, contra a mente pelo corpo, contra o Jardim Europa pela Praça da República, contra o céu pela terra, contra Virgílio por Catulo, contra a lógica pela magia, contra as magnólias pelos girassóis, contra o cordeiro pelo lobo, contra o regulamento pela Compulsão, contra os postes pelos luminosos, contra Cristo por Barrabás, contra os professores pelos pajés, contra o meio dia pela meia-noite, contra a religião pelo sexo, contra Tchaikowsky por Carl Orff, contra tudo por Lautréamont.

Os que viram a carcaça

Roberto Piva

SP março 1962

alucinAção (versão 2)

2011-10-15T16:28:00.002-03:00

os economistas confessam não saber nada
de economia: o melhor a fazer é chamar um psicólogo

os facistas voltam a mostrar os dentes

as bolsas oscilam os raios oscilam as chuvas oscilam

o globo se aquece

o povo se esquece (?)
atvquerosdólaresdacanção opúblicoquerogozodeserfãelevantarasmãozinhasproalto todomundojunto

cientistas advertem não haver como

prover padrões de consumo americano

para gregos e chineses

a grécia despenca

e não foi obra de persas nem troianos nem romanos

a história não ensina nada a ninguém
as guerras não param de matar
e as pessoas se amam
ainda se amam (!?)

ouvindo várias variáveis

2011-10-11T23:53:00.003-03:00

Engenheiros do Hawaii - O Sonho é Popular

Clique na imagem e depois aumente para ver no tamanho original

Engenheiros do Hawaii - Sampa no Walkman

Tablets, readers, Jobs

2011-10-07T10:18:00.003-03:00

LIVRARIA X BIBLIOTECA

A Apple é uma uma imensa livraria, como a Amazon. E, como as livrarias, elas vendem tanto o suporte quanto o conteúdo. Os tablets e readers são o suporte e as músicas, games, programas, vídeos, música e textos são os conteúdos que você compra nas livrarias que, por sua dimensão, são enormes bibliotecas pagas.

O ideal é que a internet fosse uma imensa biblioteca digital gratuita ou, pelo menos, um serviço bibliotecário de caráter público, em que o usuário para uma taxa mensal e baixa o que quiser - deveria ser proibido vender produtos digitais na internet e os detentores dos direitos de propriedade da obra receberiam de acordo com o download ou acesso à seu conteúdo. Mas estamos longe deste modelo que seria o mais racional, justo e realmente democrático e, talvez, ele nunca se realize no capitalismo. E o que temos de melhor, em termos de organização de conteúdo e facilidade a seu acesso, são as livrarias da Apple e da Amazon.

O TABLET - LIVRO DIGITAL

Ao que parece Steve Jobs e sua Apple não inventaram o tablet, a ideia era antiga e a Microsoft já tentou lançá-lo antes. A verdadeira criação de Jobs foi unir o conteúdo digital da internet, potencialmente infinito, com o formato livro do tablet: ele colocou a escrita elétrica no livro de silício. Antes, a Amazon já havia lançado seus readers, mas estes servem de suporte apenas para a escrita verbal e não para a escrita elétrica - que inclui conteúdo audiovisual, como filmes, games e músicas. Então podemos dizer que Jobs inventou o livro digital - é o Gutemberg da era da escrita elétrica.

Assim como Gutemberg nasceu em meio à escrita verbal, Jobs nasceu no mundo da escrita elétrica - rádio, TV, cinema, telefone. Gutemberg inventou o livro impresso como uma maneira simples e barata de propagar e democratizar a escrita. O livro era portátil, confortável de ler e seu índice facilitava o acesso a qualquer parte da obra impressa. Com a possibilidade de impressão de milhares e até milhões de cópias de um livro, a imprensa realizou o potencial de clonagem da escrita (a primeira mídia de reprodutibilidade técnica), permitindo o acesso de quase todo mundo ao conhecimento escrito.

O tablet de Jobs lembra em tudo um livro, inclusive no formato, na portabilidade e na ausência de periféricos, como teclados, mouse, leitores de cartão etc. Seu objetivo é ser uma interface intuitiva e barata, um intermediário amigável entre as pessoas e a escrita elétrica (conteúdo digital). Tudo no tablet se resolve entre a tela/página, o conjunto olhos-boca-ouvidos e as mãos, como no livro. E como no livro, a ideia é ter o máximo de informação, no menor espaço possível, organizada de modo prático, permitindo uma busca rápida e eficaz do conteúdo que o usuário quiser, na hora e no lugar em que estiver. Um tablet é, tecnicamente, um livro no qual se tem toda a escrita elétrica do mundo (verbal e audiovisual) a alguns cliques de distância: é um livro-biblioteca, ou melhor, uma biblioteca total condensada num suporte digital. O tablet, portanto, significa a realização plena da potência de reprodutibilidade infinita que a escrita elétrica sempre possuiu: filmes, livros, músicas, games, aplicativos e tudo o mais que seja digital ou digitalizável pode ser copiado/acessado ao infinito sem perda de informação. O computador já fazia isto, mas não era portátil nem prático - é muito difícil ver um filme num laptop durante viagem de ônibus.

O LIVRO DIGITAL E O MERCADO

O único empecilho ao desenvolvimento integral da internet como biblioteca total e do tablet como interface de acesso a ela é o mercado e suas tendências monopolizantes e concentradoras. Amazon, Apple, Microsoft, Facebook e Google são, cada uma a seu modo, as grandes livrarias da era da mídia elétrica digital. Estas novas empresas estão desbancando as TVs, as gravadoras e os estúdios de cinema, que dominavam o mercado de conteúdo na época em que a mídia elétrica era analógica. São empresas digitais, eficientes e criativas, mas são negócios e tendem a concentrar mercado e maximizar lucros. Mas parece que no capitalismo não há alternativas: a internet e o chip são máquinas e, como tais, estão fadados a se tornarem ferramentas de trabalho e se desenvolverem como possibilidades (oportunidades, no jargão empresarial) para a assunção novas mercadorias e mercados, dando continuidade ao processo de acumulação de capital. Estamos na era do capitalismo de silício.

in the meantime

2011-10-05T15:50:00.000-03:00

óleo sobre tela - Patrícia Ferreira

dança do acasalamento

2011-10-05T09:12:00.002-03:00

acaba a luz
ela se deita
ele pega a única coberta
ela se cobre
chove
ele se deita de lado
ela se deita de frente
ele se deita de frente
ela se deita de lado
ele se deita de lado
ela se deita de bruços
ele se vira pro outro lado
ela se deita de lado
ele se deita de lado
ela não se mexe
ele se aproxima
ela não se mexe
ele encosta a perna nela
ela encosta a perna nele
eles se encaixam
ela não se mexe
ele passa a mão nas costas dela
ela não se mexe
ele respira em sua nuca
ela não se mexe
ele passa o braço em volta dela
ela não se mexe
ele se enrijesse
ela se mexe
ele se mexe
ela se mexe
ele se mexe
ela se vira

Convite

2011-10-04T22:53:00.002-03:00

Para o lançamento de quatro livros de poesia de autores deste blog:

Klívena Klarim, de João Antonio Marra Signoreli
nAve aleatória, de Wilton Cardoso
Pequenos mundos caóticos, de Dheyne de Souza
Pluviário perpétuo, de Jamesson Buarque

Dia: 5 de outubro (quarta-feira)
Hora: 20h
Local: Deck Parking 1 do Flamboyant Shopping Center - Goiânia

Compareçam!

Será um lançamento coletivo (reunindo mais de 100 autores) da coleção “Goiânia Prosa e Verso”, projeto da Secretaria Municipal de Cultura (Secult), em parceria com a Pontifícia Universidade Católica de Goiás (Puc-Goiás) e a Editora Kelps.

mosaico das miudezas | 1

2011-10-03T11:05:00.001-03:00

a vida repleta de coisas

miúdas
e meus dentes que ora rasgam
a macia carne dos dias.

o cavalo arreado (por zé pelota)

2011-09-29T23:08:00.002-03:00

Os homens e as mulheres seriam animais tristes (Paulo Honório - São Bernardo: último capítulo)

por todos os santos
e demônios que há no mundo
evoquemos misticismos e ateísmos
para um gole de gnose química e alquímica
no alambique da loucura com a taça da anarquia
mas não
toda a nossa imaginação está concentrada
em engenharias gerenciais de tornar o corpo mais eficaz
ah! religião ardorosa da dor
ah! felicidade extrema da autoflagelação
preferimos o cálice da paz
de uma loucura lenta e civilizada!

sabemos consertar e prolongar a vida útil do corpo
(essa máquina de desejos)
para entregá-lo mais saudável às engrenagens da eficácia
(consumindo-se no gozo das orgias
rotineiras do consumo)
inventamos motores e chips
e lamentamos por tomarem nossos postos
de trabalho
(o caralho com o trabalho)
fizemos uma civilização de merda
de merdas que se matam por uns trocos
que se matam por poder e mais valias mais
um povo de peões e capatazes
rebanho de si mesmo preso
por coleiras estatísticas e amarras da produtividade ascensional
e rituais de mensurações da aprendizagem
para a perfeita comunhão com as novas ferramentas que virão
em número e velocidade crescentes
somos a sociedade do conhecimento
um povo crente que se entrega (cego) ao (cego) deus da eficiência
um povo de escravos

e podíamos ser o povo do ócio
cultivando a preguiça nirvânica dos vagabundos
e o ímpeto impiedoso dos nobres
a cada um a sua vontade
de potência ou impotência
de ócios e cios – faz o que tu queres
é tudo da lei
eu vejo o cavalo de pasárgada passar arreado diante de nós
ocupados demais em nos dignificarmos com o trabalho
em atingirmos a perfeição capital
do escravo ideal

the sex pistols - anarchy in the uk

E OUTROS FANTASMAS-VEGETAIS

2011-09-27T14:43:00.000-03:00

Teus continentes tão alheios,

tuas coisas tão desertas,

teus desertos tão constelados

de continentes empratilheirados

na página 8 dos meus ossos,

e repetidos no caos calmo

das minhas cordilheiras caindo

caindo e caindo em tuas colheres,

onde um avesso de pássaros

riscam a gramatura da pele,

escavando o lugar onde possamos pousar

o cadáver de Deus e outros fantasmas-vegetais

Tuas palavras se entreolham,

como pequenos deuses

despenteando sóis,

enquanto brinco de os teus cabelos

me olharem, enquanto tuas coxas falam

línguas e astrolábios contorcidos que,

semelhante ao trabalho das nuvens,

alheiam-se do passo do pássaro

e do inferno aparentemente

neutro: a morte a trabalhar,

lentamente, os escuros

de todo e qualquer organismo,

feito grãos de água e de voz,

e ouço-lhe o entreascoxas

e o som desbussolado e abissal

de seu aparelho fêmea

compondo uma noite em pedra sabão

para piano e uma ária opaca e avessa

que agora transcrevo em papel-vegetal,

papel sólido qual a coluna do Deus morto,

sobre o qual apóio os braços — e as mãos

então livres para a extração do último verso que

ainda não será escrito.

De Caio, Ana, chaga e escama

2011-09-26T20:16:00.001-03:00

O que acontece, Ana, que quando caio em mim já são horas e o tempo como que uma escama no leito, Ana, meu desabafo, desassossego e chaga. Caio, ainda assim levanto toda a manhã e sorrio no final das contas porque nunca basta, Caio, não importa o quanto estrada o quanto vaga o quanto engulo, pecado, ferida e nada. Ana, bolhas no teto, esse quarto um rebento de febre enquanto tuas guelras revolvem na terra a aridez do intervalo. Espera, Caio, que logo vem a cauda da noite, Caio, e ela traz a queda sucumbida e dormente e podemos, Caio, quem sabe dançar pela lua, transviar o espaço, Caio, e enquanto a respiração oscila, quem sabe, rede de estrela, cometa, Caio, o carcoma que te. Ana, me abraça que o mais é mormaço é anfíbio é passado. Caio, que o tempo aqui fora afoga. Ana, que o líquido alonga. Caio, falta. Ana, é memória.

alucinação

2011-09-23T23:07:00.003-03:00

enquanto

o mundo cai*

os poetas cantam

* um crítico reclama da literatura nacional que não se fazem mais poetas como dantes os economistas confessam não saber nada de economia e o melhor a fazer é chamar um psicólogo os facistas voltam a mostrar os dentes as bolsas oscilam os raios oscilam as chuvas oscilam o globo se aquece o povo se esquece da última história daquela novela e se gruda na próxima a música é séria mas o programa é fútil a tv quer os dólares da canção o público quer o gozo de ser fã e levantar as mãozinhas pro alto todo mundo junto cientistas advertem não haver como prover padrões de consumo americano para gregos e chineses a grécia despenca e não foi obra de persas nem troianos nem romanos a história não ensina nada a ninguém as guerras não param de matar e as pessoas se amam ainda se amam

Caio, Ana

2011-09-21T21:13:00.000-03:00

ANA EU POSSO TE DAR A MÃO CAIO MESMO SABENDO QUE DEVO A QUALQUER MOMENTO DEGOLÁ-LA COM CUSTO E SOBRESSALTO E QUE IREMOS ANAÇADOS ANA LÍQUIDOS CAIO QUEM SABE A QUANTAS QUEDAS VERBOS PEDRAS ROLANDO A MESMA MONTANHA (A NADO A CALO A AIOS) GALGANDO O MESMO PASSADO TEU EROS ANA NO DESENFREIO INUMANO DÊ TEU ESCURO CAIO MAIÚSCULO DEITADO RUGIDO DA COR DOS OLHOS DE ANA DA DOR DO PELO DE CAIO DO CORPO DA VOZ INTERVALO QUE TREPA OS BRAÇOS DE AMBOS ENVOLTOS NO MESMO LENÇOL À MARGEM DUMA TEZ SILHUETA DIFUSA NO SOM QUE ESTACA E. ANA COMO SE FOSSE UMA IRA CAIO. CAIO COMO SE FODESSE UMA ANGÚSTIA ANA. COMO PRESA NO CACTO, COMO ANACOLUTO NA ÂNSIA

da essência humana (por franco átila)

2011-09-18T23:39:00.002-03:00

charleskarlfriedrichsimunggilles

um cão
ou fode
ou come

os homens não
são o cão
e mais muitos
modos de produção
de Dopamina
sua deusa onipotente

em seu louvor
comem e fodem
variando as fodas
(e as comidas)
compram e bebem
cheiram e fumam
jogam trabalham
juntam cobres
nomeadas e rebanhos
dizimam-se bajulam
amos e rezam
cantam contam dançam
e pintam o sete
como crianças malcriadas

e como os cães não
saciam-se jamais

(quanto mais bebem do vinho
da deusa alegre e fácil
mais se aviva neles
a sede que os faz
viver e fenecer)

cabeça dinossauro (titãs)

codinome II

2011-09-15T18:04:00.000-03:00

eu a escondi no jardim do sótão
lugar onde o delírio da pele
não a confunda com outras flores
a lentidão com que me olha
sufoca a economia de insumos
ainda cultivo o exercício da liberdade
o hoje é apenas um grafismo ilegal
numa parede onde nunca morei
é preciso economizar palavras
movimentar-se durante o sonho
bendizer o que eu não sei
tentar tocar o céu acalçar a pena
sobressaltar solidões e sobretudo
é preciso não confundir as flores

codinome

2011-09-15T18:03:00.000-03:00

voltar ao mesmo lugar onde tudo começou. ela que não acreditava em coincidências. uma flor parada na imensidão do lado oposto do mundo. uma flor de pedra de papel de tesoura de alma. uma flor que reside no sonho e não se destila. que conta seus segredos ao vento e espera o mesmo milagre da primeira vez. que tem em suas costas o peso inteiro de uma vida cada vez mais leve. e de pena e pluma, refaz o mundo no traço da sua coleção de uma ausência só. foi esta flor que esta noite desfez em passo de dança outro tempo de equilíbrio. e confiando fidelidades à sua aposta restante, bebeu o último gole do licor lírico dos sonhos. e sonhou pela última vez.

blue moon

2011-09-15T16:45:00.001-03:00

Patrícia Ferreira - acrílico sobre tela

teia etílica v - final (por estela mariana)

2011-09-15T15:29:00.004-03:00

receba as flores que lhe dou (n.c.)

os olhos de alice o veem pela manhã
e quando ela deixa os filhos na escola
nos memorandos e carimbos
ao voltar para casa e arrumá-la
ao fazer a janta lavar as roupas e vasilhas
os olhos de alice brilham
e saem fora dos trilhos e ela esfrega-os
esfregando-se nos lençóis alice uiva
e mia em silêncio no silêncio da noite
da casa que não se acaba ele assola
os ouvidos de alice com suas canções de amor
os ouvidos embriagados de alice
os olhos embrigados
o tato o olfato a língua dela
salivando palavras sem sentido
com gosto da língua embriagada dele
entrando na sua e sulcando
a pele suada e os poros arrepiados
numa tarde passada num outro quarto
cheio de vida e culpa do outro lado
da cidade e da vida
alice
perdida na multidão
de desejos que não cessarão

alice! acorda!
acorda alice!
alice acorda
povoada por ilhas de plenitude
envoltas no mar vazio
da casa e das repartições entre as quais
se repartirá o seu corpo eficaz
alice
o que será de você?
o espelho retorna um silêncio de duas lágrimas
que vão para o ralo do lavatório
alice vai se lavar
alice tem que ralar
é dia de semana
e o bicho vai pegar

querida superhist x mr. frog (j.m.)

pequena dobra do mundo

2011-09-12T21:51:00.004-03:00

mergulho
preparam-se para o mergulho
ou seria para o salto ao alto?
um voo se ensaia na gosma da lesma
ela vai se arrastar no lodo do muro
metro e meio longa viagem tantos percalços
a coruja espreita na noite
a sua esquiva caça que desliza
em silêncio lento e sinuoso as frinchas sujas dos tijolos
o quintal baldio sustém aquele cosmo ignorado
pelos outros seres ocupados
com seus próprios pequenos mundos infinitos

presa e predador
não se divisam na cena anônima
mergulhados na noite perdida nas eras
fiam-se por sedes de milhões
de anos
sedes tenazmente costuradas por acasos precisos e destinos
incertos
partem cada um para o seu cego
próximo passo
sob a vigília desatenta dos ventos noturnos
e das estrelas frias do firmamento

canção para um bruxo

2011-09-08T23:10:00.009-03:00

ah meu jorge de lima
estes teus arrebatamentos
estas tuas torrentes
e arremetidas implacáveis
sentimentos sem sentimentalismos
estes torvelinhos de baco e vênus
deuses e demônios no mesmo redemoinho de letras
se expandindo num ritmo incerto e sem freio
fluência quebradiça que flerta
com o acaso e o destino
terra fertilíssima da imagem
ao mesmo tempo abstrata e surreal
pulsando em cores extremas e vibrantes misturadas a todas as gradações
e degradações das luzes
e sombras

caos alado
não posso ir por teu caminho alquímico de voar abismos e mergulhar alturas
com a minha letra negra
e sua química miúda e minudente
perscruto apenas este chão covarde sem lançar sementes
talvez seja a hora imprópria
ou o tino que me falta
ou a força que não tenho

mas eu
assim desconfiado
reticente a certezas pragmáticas e incertezas místicas
sigo ainda as tuas linhas tontas
com os olhos calados que deságuam nas sinapses do meu mar neural
e o teu rio turvo de letras se transmuta no vinho doce e amargo
me embriagando a mente mais descrente

tuas letras
que não são mais tuas
(pois te tornaste um puro
passado de absinto)
são ondas no meu mar que as reescreve
com as tintas tortas do delírio
recriando para si
as auroras obscuras e os crepúsculos reluzentes que deixaste
a nós com tua voz espessa e rara
presente
pulsando em nós
secretamente
nos tomando a tróia surpreendida
em sua ingênua crença
na descrença

(ou serei eu a onda que se agita
no infinito mar da duração
última transmutação
de tu
e tuas letras?)

nanotécnica faits divers

2011-09-06T09:34:00.005-03:00

cientistas criam o menor motor elétrico com uma única molécula

bilionésimo de metro
numa única molécula
promessas para a medicina
e outros usos inimagináveis

máquinas incríveis
ínfimo além-chip
fronteiras da criação:
somos quase deuses

os cientistas
chamaram o guinness
para registrar o record

Partidas desdobradas

2011-09-05T08:36:00.000-03:00

Ao Tio Léis (in memoriam)

Enterramos os nossos na tarde qualquer de Morrinhos,
Umbigo e sorvedouro de nós.
Eles levam consigo um pouco de nós
E carregamos conosco uns restos do sopro
Que os animava. Somos animais
Estranhos, recusamo-nos a deixá-los
Ir completamente. E a partida se demora
Tanto quanto perduramos,
Tanto quanto nos perdura
A água turva da memória.

Em breve, quando partirmos,
Os mortos que ainda carregamos
Conosco se irão por fim,
Sem deixar vestígios de alegria ou de tristeza
Na terra nova dos novos que virão
Repetir estas partidas lentas,
Repartindo novamente a vida em duas
Partes desiguais: a que se vai
Volvendo ao pó e a que se aninha ainda em nós
Precários desfiando pouco a pouco.

E assim a ida (e a vida) se esquece
De si mesma e se rejuvenesce,
Deixando na boca dos vivos
Um gosto amargo (mas doce também)
Da vida como partida
E chegada no mesmo viver/
morrer: uma obscura contabilidade
de partidas desdobradas,

Um gosto de vida
Como estação.

orange and green puzzle

2011-09-01T13:07:00.000-03:00

Patrícia Ferreira - óleo sobre tela - 2011

fuga ínfima

2011-08-31T09:08:00.010-03:00

wander wildner - rodando el mundo

rodando el mundo
sem sair deste quarto
mil coisas a fazer
na quarta-feira qualquer
o dia mal nasce
e nos enterra na rotina
eu tenho cargo e diplomas
horários e responsabilidades
à puta que pariu
agora
o tempo não existe
na fugaz eternidade
de uma canção brega e beat
eu vou chutar o balde do dia
e derramar o meu riso
e gozo
sobre o leite derramado

Descrição do Nyan cat

2011-08-29T12:55:00.004-03:00

Clique na imagem para conhecer o Nyan cat

Tão imóvel quanto rápido, tão absurdo quanto real,
Como uma música de Steve Reich
O nyan cat passa através dos torpedos – submarinos
De interferência nas caixas de som – dos twitters, dos e-mails
E é uma aparição hipnótica entre as esquinas de um link,
Um impossível de cabeça, calda, e patas de gato
E um corpo de torrada amanteigada
Deixando um rastro de arco-íris por onde simula passar.

Veja como a sua aparição é gélida e boreal
Na qual
Abrem-se filtros de ilusões sobre meninas desatentas
Que logo, com os olhos entregues aos idiomas do sonho
Logram a perda das pétalas de si entre as besteiras do mundo.
(Veja como seus pés se dissolvem no cruzamento das pernas
E os dentes de cima mordiscam em silêncio o lábio inferior.)

O nyan cat é como um menino do verão, Dylan,
E por isso é álgido em sua loucura,
Sua ruína é um absurdo que se desenvolve como o tecido de Penélope
Entre códigos binários – o seu fim último é um vírus ou um ídolo
E poucos podem perceber essa essência em suas notas festivas,
Mas vejam, quando eu um dia fui a uma boite,
Soltavam bolhas de sabão entre os espaços que se preenchiam
Com os raios artificiais da noite e uma melodia parecida.

teia etílica iv (por wilton cardoso)

2011-08-28T23:19:00.006-03:00

arruda com alecrim (pb & x)

é um desses cantores de boteco
que já desistiu do sucesso
e de quase todos os sonhos

seu melhor amigo é um vizinho do cortiço:
velho garçon banguela
que insiste mastigar a carne imaginária
entre os dentes postiços

sua amante e amiga é uma puta
já entrando pelos 40
precisa urgente de um outro
jeito de ganhar uns trocos

sua outra amada destila
delírios de dopamina
etílica pelos neurônios
entre a lucidez e a loucura

ouve jupiter maçã e assiste
pelos bares da vida como se fosse
um filme de fellini: "trash
é arte involuntária das mais altas"

seu templo é uma estante de LPs
onde louva entre cigarros de palha
de zé ramalho e gonzaga a mutantes
e é devoto de são pena branca & xavantinho

canta blues bossa e mpb
num bar de gente boa e no lado b
da cidade manda sertanejo
roberto brega e pagode
para a sede insone do povo
dum inferninho qualquer desse mundo
de deus

anda trabalhando muito
precisa juntar uns trocados
"pra tatuar o rosto da alice
(para sempre amada e para sempre
perdida) no lado esquerdo do peito
em frangalhos" não contém sua veia

piegas - trafega entre o brega
e um punk errante e caipira
(deve ser coisas do mundo pós-
moderno) até voltou a compor
suas baladas rock and roll
impregnadas de lugares comuns
e rimas baratas de amor

eu não consigo ser alegre o tempo inteiro (w.w.)

É a nossa vez!

2011-08-27T08:45:00.000-03:00

A internet vai salvar o mundo triplicar o consumo facilitar a vida dos homens
que se tornarão prósperos e frequentarão shoppings e bares sofisticados
munidos da última tecnologia em seus carros novos e computadorizados
como já fazem 25% das pessoas e mais 25% já saíram da miséria
e entraram para a classe média as estatísticas não mentem jamais

Eu vejo um céu carregado de mercadorias e uma chuva de crédito
inundando a terra fértil dos corpos prenhes de prosperidade
e felicidade e as ruas se encherão de alegria e gente bem vestida
e peles bem tratadas e cabelos cuidadosamente desarrumados
e roupas coloridas recuperam as modas misturadas do passado

As crises vêm e vão e o importante é a educação é se formar
e estar bem preparado para os desafios do mercado
o aprendizado deve ser constante para o bem do crescimento
profissional e pessoal da renda e do consumo e uma boa
qualidade de vida um bom vinho numa adega depois do cinema

Estamos perto do paraíso na terra!
É a nossa vez! É a nossa vez!

Teia etílica III (por Estela Mariana)

2011-08-25T18:39:00.014-03:00

Chorando e cantando (ER&GA)

Você se esforçou tanto por passar despercebida Alice, na família, na igreja, no trabalho e até na escola. E você conseguiu, mesmo na escola, onde se via que era muito inteligente, um raro animal filosófico, um monstro intelectual, já te disseram, não? Um monstro de tão inteligente.

Você quase conseguiu Alice, quase conseguiu mergulhar o turbilhão que é você no esquecimento absoluto do seu mundo que você cuidou para que fosse ínfimo (e você mergulhada nele, ínfimo perdido num pequeno cosmo incógnito), quase, Alice, que você não é ninguém, exatamente como queria estes teus desejos de mãe de família ideal. Mas você falhou Alice, você abriu a guarda, janelas e portões, sótãos e porões, você abriu todas as muralharas do forte (e cada uma com dez metros de espessura de pedra pura e dura) em volta dos seus neurônios, do seu coração, dos seus desejos ocultos no fundo incógnito de você Alice.

Você deixou esse filho de Baco achar-lhe uma brecha e desbravar as suas terras Alice, você se entregou ávida Alice e ele ainda sente o seu medo e o seu gozo em se abrir assim inteira, assim pura se turvando impura da saliva embriagada dele cavalgando caninos nos vales sombreados (ou seriam sombrios? não Alice, são luminosos, de uma luz que cega luz de lua solar que emana da terra quente e úmida destes vales que o embebe ainda hoje, mesmo fora de suas muralhas outra vez fechadas - mas não estão fechadas não é Alice? porque uma vez abertas elas se abrem mais e mais e escapam pelas frestas/feridas que não se fecham, feridas de vocês não poderem mais se entrar um no outro e ainda assim se entram, se ferem, você sabe o quanto Alice) do país de mil muralhas.

Tu falhaste Alice, ele andou por terras tuas que ninguém jamais soubera, não este jardim florido seja-bem-vindo não esta Alice incógnita perdida na multidão de alices não esta Alice cisco-dona-de-casa-funcionária-exemplar fechada em si-mesma não este bicho-do-mato encalacrado nos trabalhos de existir como se não existisse e quase Alice, quase conseguiste. Não, ele sabe dos teus confins de Alice filha de Eros uivando ao vento de Vênus da Santa Alice embriagada de todos os Deuses Alice desconforme em fuga Alice ímpeto se atirando fora do lugar comum de toda gente, ele sabe da tua força exorbitante e delicada, da Alice inteira esparramada em todas as dimensões do seu mundo impuro e turvo.

Ele sabe de ti, Alice, sopro de luz no fundo dos escuros da noite que ele é. Então, Alice-Sopro-de-Luz, ele deixou de ser só uma noite e se tornou a noite embriagada pelo instante (que perdura! Alice, em que tempo?) do teu sopro de luz relâmpago beijo co(r)po inteiro Alice. E mesmo que estejam longe para sempre (sempre Alice?) um do outro na cidade agora e sejam só uns restos de desejo recompondo-se furtivos e impotentes num punhado de bytes, ele ainda sente o teu corpo inteiro pulsar na intermitência dos elétrons. Tu falhaste Alice... Ele sabe a bruxa que tu és. Ele sabe de tu, mística Alice.

Ele sabe da Alice mística!

Anunciação (AV)

Teia etílica II (por Estela Mariana)

2011-08-24T07:46:00.001-03:00

Dia branco (ER)

Não sei se é preciso haver mestres. Maiores poetas, maiores santos – uma incongruência maiores santos, uma vez que santos buscam a humildade. Poetas líricos também não vasculham o chão à procura dos tesouros do cisco, mesmo quando falam em galáxias? Poetas vivem no mundo da lua, mas a lua deles não tem distinção de eloquência nem motores de foguetes intergalácticos. Não é que se resignam: voam na resignação. Digo porque sou poeta, e nem a maior, nem grande e nem mesmo excelente. Devo estar até abaixo da crítica, mas sou.

Ninguém saberá daquela aranha e sua teia tecida com amor no canto da repartição (se bem que eu sei, mas eu saber é o mesmo que ninguém), com tanto amor que se basta em si e não tem nem precisão de dizer pra todo mundo. Mesmo porque todo mundo está no trampo e sem tempo, e quem vai reparar o amor com que a aranha tece e espera o alimento, a vida e a morte? Só estas funcionárias de repartição que não têm o que fazer (ou têm e postergam) e ficam sonhando de poetas sonhando ciscos de vida: sonhos de aranha armando seu circo de arame aéreo, incógnito ardor.

O maior amor do mundo foi entre o bêbado e a funcionária pública que só fazia bater carimbos, se amaram tanto e loucamente que nem Dante e sua Beatriz puderam. E foi aqui, junto a nós, nesta rua qualquer além da janela, no boteco da esquina, rodeados de putas pobres que cobram baratinho, no último círculo do inferno – mas era também o paraíso, e as putas tinham asas de anjo e auréolas, tudo muito kitsch (como são as putas pobres), mas tudo estranhamente lírico (como são as putas pobres). Mas eram casados cada um pro seu lado, um com a bebida e a outra com o marido – que não a tratava mal o pobre diabo e era bom pai de sua ninhada e tinha mesmo uns carinhos doces para ela apesar da sua eterna barriga de sete meses, a careca e a boca meia mal feita que nem boca de bode, mas ela também não era lá grandes coisas da beleza e da magreza.

Não podiam, cada qual sua noiva e cada qual sua cruz que tinham de carregar depois do momento em que se cruzaram e se viram e tocaram poro e poro e nunca se esqueceram… Os dois embriagados para sempre um do outro, quem dera para ele o vício fosse apenas a pinga, e para ela a rotina funcionária, como sempre havia sido até ali – e morreriam felizes para sempre. Mas não, tinha de haver aquele momento, aquele repente sem motivo do acaso em que o inseto resolve passear sua ínfima vida nos cantos do mundo e cai na teia e nunca mais se livra e é devorado de desejo, apavorado. Uma linha de voo se encontra com a linha pegajosa do amor. E as parcas riem…

O maior amor do mundo foi um pequeno caso de fios de vidas sem meadas atravessando e embaraçando corpos miseráveis que nem sabiam porque existiam ali, se amando feito gatos no telhado. E o nó que se desata só… com a morte, e mesmo assim sobra um fantasma, tecendo teias de éter no vazio, que nem poesia. E ninguém nunca soube e se soubesse não haveria de acreditar.

Dia branco (GA)

Teia etílica I (por Estela Mariana)

2011-08-23T08:44:00.005-03:00

Como é grande o meu amor por você (RC)

Era um bêbado cantor, que não se sabe se a embriaguez da música alimentou o álcool ou o contrário. Um contrariado de si e da vida, o contrário dela toda certinha de horários e missas: ela, Deus eterno; ele, Deus etílico. Cada um com sua ética, com sua estética de vida, porque viver é uma arte e é preciso saber viver, cantarolava ele a letra do rei. Porque ele não era desses de talentos de compor cantigas e a bem da verdade nem de voz nem instrumento e mal e mal arranhava um violão desafinado e afinava mais ou menos um canto meia boca que lhe saía do canto da boca em meio a um bafo de bode e bordel mal disfarçado de chiclete de menta e ainda assim perfeitamente audível às narinas de quem se aproximasse.

Mas pareceu a ela um anjo de Deus a sua voz cantando na Festa das Amigas de Sempre das ex-alunas do colégio, dessas festas vagabundas feitas de décimos terceiros e lembranças piegas de uma juventude bem ou mal passada e envolta de saudade aquilo sim é que era idade e rapazes e músicas. Ele meio zonzo cantava para aquelas moças velhas mas lançava era pra ela aquele olhar grande e melancólico que saltava da face magra de bêbado contumaz. Há tanto tempo ninguém a olhara assim com ternura e desejo, céu e inferno, encanto e sede, e vinha ainda uma canção tão linda! (que era mesmo uma canção bem brega). Boca e olhos dele despertando uma magia que há muito adormecia no corpo meio gordo dela toda repartida entre as rotinas da repartição e os deveres de mulher de família e as faxinas da casa.

Aquilo ali, olhar e boca bêbados e cantantes dele, aquilo era um desgrudar dos carimbos e das morais da história e dos aventais, era abrir seu corpo no ar e se deixar arrastar de um vento fresco e úmido, quente e envolvente, era subir aos céus descendo a escada da adolescência, adoecer de novo de querências e medos, era ela ali, Alice ante da toca do coelho, aqueles olhos grandes de bêbado cantor a convidava a entrar, era ele ali, um poeta, e cantava para ela e só para ela como é grande o meu amor por você e era tão lindo e era verdade e era a maravilha e ele tão lindo! (era mesmo um esquálido de dar dó, chupado de cana).

Então a festa se acaba como todas as festas e a senhora não quer meu telefone se acaso precisar de cantor pra outra festa ou de uma amiga a seu dispor muito obrigado a senhora fica com Deus que eu tenho que ir noutra cantoria pra ganhar mais uns trocados e então ele subiu no seu Corcel meio capenga porque de madrugada ele tocava no inferninho ali do outro lado da cidade e recebia um cachê de suas amigas putas, ora em dinheiro ora em espécie ora em bebida e naquela noite ele só quis receber em bebida, pra ver se esquecia (ou seria pra lembrar?) o rosto lindo daquela fofura, deixa disso seu perdido ela é casada, o que uma mulher daquela vai querer com um estrupício como eu? Um dia o celular o acordou de sua ressaca diária: o senhor é... é... sou eu, o senhor lembra? o senhor cantou na festa de ex-alunas semana passada, tá lembrado? é que...

É preciso saber viver (Titãs)

Caio e costas

2011-08-17T21:37:00.000-03:00

Caio, o que faço com toda essa lucidez que já não sei de onde importar os costumes? E o que detesto, Caio, está na sua ética. Na verdade, a minha extrema clarividência de tudo que está por trás das tuas cascas. Eu desvendo uma por uma, assim tão facilmente que o que me faz progredir é o avanço na direção das mesuras, cuido inventar possíveis atalhos, mas, veja, Caio, as coisas são exatamente como eu acho e não é nada fácil aplacar o tumulto que grita feito tumulto uma multidão de pretextos, escusas, rodeios. Vem aqui, Caio, vamos deixar só um pouco de pisar nesse terreno baldio que quando chovemos as histórias brotam e as raízes como que arrebentam verbos. Eu conheço os teus desvios do olhar padrão. Eu sei onde erram suas vírgulas, aonde correm seus intervalos, perambulam os seus pontos, a esmo tuas escórias. Então, Caio, vamos deixar de lado nossos mesmos corpos que é pra simular que perdemos a chave das costas.

powerópolis

2011-08-16T23:17:00.006-03:00

banca norte

pau nos pretos
pau nos árabes
pau en los chicanos
e pau no judeu
(pra não perder o costume)

campo sul

pau nos pretos
pau nas putas
pau nos pobres
pau nas bichas
pau nos maconheiros

oficina leste

carga no lombo do china
pão e água na boca do china
e cala a boca china
senão
pau no china

miragem oeste

margem de fuga
mundo sem dono
sertão sem fim
fervilhando sioux
e botocudos canibais?
foi pro pau

Arcádia

2011-08-15T10:47:00.001-03:00

Finalmente,
o nó está desfeito,
a pedra pulverizada,
déspotas perdem o trono
ou pelo menos a moral.

A pedra absoluta do poder
se liquefaz. A dádiva da vida
se distribui por entre as almas
e corpos em partes iguais.

Não há vales nem picos,
diluiram-se os mestres
e os diluidores,
os bons e os maus.
Os deuses são todos iguais
aos mortais,
a liberdade é radical,
o gozo é permitido
em várias direções,
todos os sentidos
da vida e o sem sentido
pode ser que sim...
Pode não ser nada.

Só a grama verde dos campos de golfe,
onde uns poucos pastores bondosos e discretos
tocam calmamente o manso gado
com sua lira de ouro que ressoa pelos céus
uma música muda e abstrata,
só a grama verde se adensa
mais e mais,
sempre mais,
nesta terra abençoada
de dádivas partilhadas.

que a noite caia

2011-08-10T23:04:00.003-03:00

não vamos fechar os olhos
algo ruiu
algo ruía há muito
e está ruindo mais rápido
sentíamos nas entranhas
as garras desta águia
e tomávamos sal de fruta
mesmo agora a vertigem
não nos deixa ver a ave
que nos rói a alma calma
de um mundo que se foi

ainda está longe do nós
estamos apreensivos
porque ruiu primeiro
onde supúnhamos sólido
o norte assentado em suas certezas de pedra
orgulhoso de sua civilização
o norte que sonhávamos para nós
o paraíso na terra
(se cumpríssemos nosso dever)
belezas da cidanania e da democracia
riquezas de além pão
& circo repartidas ao povo
gordo e feliz do norte
agora desnorteado
com suas massas à flor das ruas
e misérias brotando nas frestas
das bancas do mercado
e tea party e neonazismos
rebrotando vigorosos
do esgoto que não havia
secado (agora sabemos)

embora apreensivos
estamos felizes levemente
ou levemente anestesiados
afinal somos afortunados
por não sermos os primeiros
(ou por estarmos ruídos há tanto
tempo que não importa
as ruínas da gente em volta?)
algo rui
e continuará a ruir
está distante de nós
mas nada é distante o bastante
nesta aldeia que é uma esfera
do inferno atravessada
por ágeis pulsos elétricos
e motores incansáveis
(em nosso mundo ruinoso
a fortuna
é uma dádiva duvidosa)
ou
(a máquina do mundo
tem o dom de alcançar-nos)

a noite cai sobre um mundo cansado
em verdade um mundo que nunca
viu o raiar do dia
o dia prometido
roído lentamente desde sempre
pela noite de si-mesmo

que a noite caia de vez
impiedosa
devoradora como são as noites
e em seu útero de pesadelos
e sonhos possa surgir
um sopro novo de aurora

a vida está aberta
outra vez
a noite é uma criança

Debalde, Caio, nesse curso de rosa

2011-08-09T20:06:00.000-03:00

E, aí desde aquela hora, conheci que, o Reinaldo, qualquer coisa que ele falasse, para mim virava sete vezes.
Grande Sertão Veredas - Rosa

Asia, Caio? Tem palavra que pedra, não é? O fluxo, ó, atarrafado. Já tentou commitment? É, junteza séria, de granito, muita rocha. Tão indigesta. A maioria entala. Ausência também, quase engana, mas engasga. É o circunflexo, Caio, desinteira mesmo. E olha que a gente sabe, conhece o envergamento de um vocábulo. Só serve pra quem servir, pode experimentar antes, meter sal a gosto e o sabor só depende da boca que come. Eu, se fosse você evitava. Amor, ninguém engole. Acha que é pra congelar, ficar durando lá sei onde. Parece que se puser na boca engrandece, não tomba. Todo mundo evita, Caio. Signos assim espichados, maciços, esses do fragmento principalmente. Já teve problema no fígado? Isso sim é hiperfoco. Maçada. Medra por dentro de um jeito enfeiado. Fica com a barriga inconfortante, um estar mal. Fica cheio de pontas, sem outro apetite. Evite, Caio. Eu, se fosse você evitava muito significante insonoro; também não multiplicava tanto o significado. Tudo vezes sete fica muito, Caio, vira riomarsemfim. Riobaldo. Muita largueza, muita profundidão. Da próxima vez, você vai com calma: ouve, pega entendimento, rasga, molha no leite, quebra no meio se achar que fica mais fácil, mas não inventa de comer palavra crua vertebrada. Assim você morre, Caio. Espinha de peixe não é pra gato. Nem escaldado.

green experience

2011-08-09T14:59:00.001-03:00

óleo sobre tela - Patrícia Ferreira

você me diz que está inteiro, caio

2011-08-05T19:05:00.000-03:00

você me diz que está inteiro caio mas eu sei o quanto disso é remendo asseio e uma vontade fraca de que fosse verdade de que fosse mentira de que a dicotomia das cores do nosso quintal estivesse mas não caio eu toco no teu cílio e ele está úmido como a pele por detrás do asfalto como o íntimo dos postos de gasolina os pneus murchos das bicicletas o vento que espera o rosto como quem aperta o cinto caio você me diz que tem medo e eu te digo carícia que o medo é bom caio mas será que o medo é bom mesmo eu me digo e suspeito e por fim penso no que te falo que o medo é saber do abismo e não saber da altura e prever a queda e acreditar na ponte e eu repito caro que precisamos fazer tudo tudo e tudo porque o mundo pode acabar caio então me leva pra dançar sem tempo eu preciso sentir o chão de outro lugar que dessas portas dessas frestas desses nichos todos não caio vamos tocar nesse assunto só por cinco minutos e precisamos sair desse buraco todo que envolve as crateras e quem sabe então a gente se mistura na salada de todos esses anos de música e tiramos um quinhão de suor da carne desse dia que tem sido sim caro caio carinho pesado mas veja há uma lâmina que corta o espaço. há uma válvula que escapa dos passos. há uma espera que nasce do esterco.

Definição

2011-08-02T18:13:00.001-03:00

Desvontade, Caio, é quando você arrefece diante da intenção de cair.

simply red

2011-08-02T15:38:00.000-03:00

óleo sobre tela - Patrícia Ferreira

Capoeira que é bom, Caio

2011-07-29T19:39:00.000-03:00

Tudo me abate, Caio. Quando percebo o beijo é lá no chão. Não tenho tanto carbono quanto você. Você é forte, tem caixa, testosterona, torque. Eu só engano, Caio. Sou de nada, não. Agora esse beiço colado no cimento. Essa língua escorregando no asfalto sem querer fazer diferença entre o problema e a forma de resolver. Deve ser que o que não tem remédio, remediado está, não é mesmo, Caio? Feito a morte. Por exemplo. Vai abraçar o quê? Vai se queixar pra quem? Vai durar, Caio. Vai ser duro. Virar homem. Vai ser diamante ou de adamantio. Vai lá, deixa ser. E vai perceber, Caio, que isso é a coisa mais impossível de tudo. Você olha no espelho, mas a frase está invertida. Mais que isso, você a tatuou em outra língua. Isso eu nunca vou entender. Problema é dilema, sem polissemia, sem maleabilidade, sem cura. Solução é quando você tem a chave, quando traz a chave, sobretudo. Ô, Caio, você nasceu cindido, ocidentalizado, não adianta. Além, muito além do seu alcance existe essa compreensão sem pressa, sem medo do desgaste, do desperdício. Essa compreensão que agrega tudo na conta do holos, do mais genuíno relativismo absoluto. Você, Caio, não me venha com essa porque não é capaz. Balancear os extremos, alinhar os chakras... Pode até ser mais duro na queda e desviar da sarjeta quando bate no muro, mas despenca, Caio, que nem eu diante do abismo. Você também, quando cai, é com tudo.

Jupiter Maçã por Rogério Skylab

2011-07-27T00:38:00.007-03:00

É raro, mas de vez em quando os deuses nos agraciam com uma dádiva dos céus (e dos infernos, afinal a dávida, para ser plena, deve provir e cobrir todo o espectro espiritual). Creio que Jupiter Maçã, este filho de Baco, Vênus, Orfeu e Exu, é uma dessas dádivas raras.

Rogério Skylab escreveu um ótimo texto sobre a discografia de Jupiter e que indico para quem ainda não o conhece e para os que querem conhecê-lo mais.

Para ler clique aqui.

Descrição da flor de Epiphyllum oxypetalum, uma das que popularmente é conhecida como "Dama da Noite"

2011-07-25T01:37:00.006-03:00

Quando o verde cacto se espalha no muro da casa
Ou numa árvore estende-se o caule em serpente
E for dessa flor – basta esperar a noite eleita e derradeira
Em que ela acorda pra ver o sereno e morrer pela luz em seguida.

E o que era broto tornou-se um gancho pendido
E a ferrugem do gancho era o bege com o leve do verde,
Pequenos resquícios de folhas esparsas em sua extensão
Que prenunciam o vinho que vinha de algum dos tentáculos
Vistos na frente, guardando essa parte de luz que há no centro
Como se fosse o último grão da manhã, ah, porém

Nesta única noite citada

Abre-se em túnica branca o que há dentro daquela cilada
Dos vinhos tentáculos, e o que há dentro era bem como um cálice
Feito de cacos de neve em conjunto a formar três camadas
E pétalas finas no fim e pontudas fingindo da estrela os extremos,
No centro algum amarelo, e uma árvore seca esculpida no gelo
Vê-se no cálice ao centro.

Quando se espalha esse cacto ao longo do muro da casa
Se vê todo o dia essas folhas mais grossas, bastante ordinárias
Que o muro ou a árvore cobrem.

Descrição do Coreto da Praça Cívica

2011-07-23T14:14:00.004-03:00

Anterior ao movimento da maior avenida, com a face voltara para a praça, ei-lo em sua forma de elipse sublinhado pelo contorno de um gramado e pela luz de dois pequenos e fixos holofotes.

Esse gramado é simples apesar dos arbustos esporádicos e antecede outros dois mais suntuosos, com uma vegetação mais diversa, cada um desses está suspenso e abrange os níveis de dois degraus que dá para o interior da construção.

Esses degraus são de uma escada cuja cor é marrom num tom de vinho claro, quase cor-de-tijolo, em cada uma das extremidades há um ornamento cuja base é um cubo que tem de um lado os degraus referidos e do outro os três referidos gramados.

Em cima desse cubo maior, em cujo entorno da base de cima está com um sublinhado daquela mesma cor-de-tijolo, há um ornamento como uma garrafa excêntrica, cujo pescoço cúbico se alonga muito maior que a barriga e é de uma grossura que quase abrange a barriga, que é também um cubo. Mas não me parece que essa relação é de cubo em cima de cubo, uma vez que vendo melhor como mais longo na vertical fica em cima do mais curto, é como se alguém o tivesse puxado e com isso deformado a base superior do cubo inferior, fazendo esse ornamento ficar com cara de garrafa.

No ornamento direito há uma esfera em cima da garrafa, no ornamento esquerdo não há essa esfera. Como essa parte é espantosamente simétrica, sendo que até a plaquinha que está ao lado, na parede da construção, se repete na parte correspondente oposta, sou tentado a crer que aquela esfera já esteve lá mas que se perdeu por forças maiores do destino. Fora isso, tudo naquela entrada é simétrico, até o desenho de um verde meio ciã bem claro que está atrás de cada garrafa, desenho esse que parece a representação de três setas indo do céu ao inferno, mas muito verticalmente, sem que o vento tenha, de forma alguma, influenciado na direção das setas.

Há bordas por cima das paredes, que não são muito grandes e muito ficam aquém do teto, essas bordas parecem feitas de um azulejo (seria aquilo azulejo?) da cor do verde meio ciã antes mencionado, só que menos claro, principalmente na passagem de um azulejo (?) para o outro, que é contornado do mesmo ciã, só que mais escuro.

Seria isso realmente ciã? As pessoas que pintam no blog melhor poderiam falar dessa cor.

As paredes estão pichadas, não dá para ver se estão pichadas simetricamente, pois que só vi uma pichação na parte esquerda (olhando em direção a Praça Cívica) do coreto. Se houvesse outra pichação simétrica, não só diria que o coreto almeja a simetria, mas que ele a magnetiza, ele a atrai.

O piso interior é da mesma cor que as escadas. As escadas são uma catarata do piso interior.

Percebendo o vazio que abrange tantos níveis dessa construção, só posso concluir que trata-se de um coreto.

Encostados, rentes e colados, acompanhando a forma circular das paredes da construção, estão dois bancos que parecem ser de couro, e eles só são dois bancos, porque se dividem pelas duas entradas. Sim, há duas entradas para esse coreto e creio que a segunda, oposta a que descrevi, seja da mesma forma que a primeira, pois o coreto almeja a simetria desde os azulejos.

Dentro da construção há dois sustentáculos, ambos com essa mesma base exagerada, de formato circular, mas que não é de forma nenhuma uma esfera. A forma é, na verdade, de discos, ou melhor, daquelas caixas circulares em que há chapéus. É isso, a caixa de chapéu é a melhor metáfora para aquela base dos sustentáculos, uma caixa de chapéu enorme cuja diferença de largura da tampa com o resto da caixa é bem evidenciada.

Em cima dessa caixa de chapéus (que espécie de chapéu pode haver dentro dessa caixa? Isso é da ordem do mistério). O sustentáculo se inicia como uma geleca que tenta se esparramar em cima da caixa, essa geleca é de couro, quero dizer, da cor do couro dos bancos que estão rentes à parede. E essa geleca fica até onde termina o nível dos bancos, acima disso se estende plena de branco e de soberba a coluna que com o couro gelatinoso de suas botinas mantém o teto onde ele deveria ficar; como uma mulher que, equilibrando seu corpo e sua pose em cima de uma caixa de chapéus bem firme evita de cair tudo quanto é coisa da parte de cima do armário em que ela ousou mexer para procurar a caixa de ferramentas do marido.

Apesar das más impressões do impulso metafórico anterior, as colunas são retas como espetos.

E são duas colunas, com gelatinas de botinas e caixas de chapéus, uma do lado da outra como gêmeas, pois o coreto almeja a simetria.

No teto essas colunas gêmeas são ligadas por uma algema reta, suas argolas são bem visíveis da parte da coluna que finda no teto. São argolas cúbicas e a grilhagem que as liga é uma fita cúbica e reta. Toda essa algema é da cor das colunas e do teto, onde pousam moscas enxeridas que nada mais são que lâmpadas para iluminar o coreto à noite.

O teto é sublinhado por um contorno idêntico à cobertura de um bolo, cheio de firulinhas que não valem a pena ser descritas, mas posso dizer que são firulinhas bastante geométricas e rítmicas, também da cor verde meio ciã.

Também de forma rítmica aparecem canos no teto. Não sei qual a procedência desses canos.

Visto pelas fotos de satélite disponíveis no Google Maps, esse coreto nada tem a ver com um bolo, manchas da parte de cima do teto (é o que me parece), com outros adereços do teto e a confusão que os pixels fizeram com o gramado do chão fazem o coreto parecer um besouro elíptico e branco, ferido pela parte em que a avenida movimentada começa. Também, considerando os carros e a paisagem, parece algo como um inseto rainha com sua prole recém-nascida, mas já iniciada na dura vida dos artrópodes.

Eis a foto por satélite:

Finalmente, também pode ser comparado a um OVNI ou a um ovo gigante de ET que por acaso caiu no meio de uma cidade.

Eu penso que já vi algo como dois chapeuzinhos de gênio em cima do teto do coreto, mas eu teria de passar lá de novo para confirmar, pois não dá para ver por meio da foto.

Do que aprendo, Caio, na marra

2011-07-22T19:10:00.001-03:00

Não vou
que eu não sou ninguém de ir
Em conversa de esquecer
A tristeza de um amor
Que passou
Não, eu só vou se for pra ver
Uma estrela aparecer
Na manhã de um novo amor

Vinícius de Moraes e Baden Powell (Canto de Ossanha)

Meu avô disse que virava estrela, isso na subida. E quando, Caio? Se a gente vai durar? Quer dizer assim... junto? A gente dura, Caio, até acabar a gente vai durando. Aí vira o que. Se estiver ouvindo, vai estalando aí até entender que a dureza é essa mesmo: durar até. Você jura, Caio, todo mundo jura e não é mentira. Só que de durar, às vezes, a textura muda, você mesmo desmancha, às vezes, Caio, o amor oxida. Meu avô jurava tanto, um monte de certezas derretidas, e esconjurava a ladeira que ele não queria descer. Caía mal o meu avô, caía quicando e sem querer. Meu avô fazia uma casa do alicerce até a laje, de concreto ou madeira, no chão ou na árvore. Gostava de ler com a luz da lua e virava noite no rio brincando de terceira margem. De baralho e quebra-molas ele não gostava. Tinha suas razões para se benzer com torresmo e pinga, não pretendia enferrujar antes de morrer. Desafiava os quatro nipes com as regras que desaprendeu. Meu avô, garimpeiro cigano, confiava muito na sorte e no fim do mundo. Depois de mamar numa índia e chacoalhar bateia de aluvião, de tombar quatro carretas e sete vezes o coração, meu avô pediu uma sombra de mangueira, que ninguém providenciou, e subiu alto de galho em galho até acender. Meu avô, Caio, me prometeu um grande barco cheio de essências francesas. Nunca acreditei. Que eu ia fazer daquilo tudo? Meu avô nunca soube, mas na canoa que me deu tinha o recomeço, que eu só fui usar mais tarde. Herança de sangue, Caio, presente de avô. Isso sim era caro e útil.

Se ela cai, Caio, nós caímos

2011-07-21T13:36:00.000-03:00

A depender de mim

Eu penso mesmo que deus não existe
E ainda assim quem sabe eu creia em deus

Barco

Choro o destino das sereias
E o desatino do astrolábio
Choro saber que o homem sábio
Pode morrer se não souber nadar
Choro contigo e parto
Nas ondas vagas incertas
As nossas velas abertas
São ferramentas do caos
Chore comigo barco
A sina de todos os naus

Zeca Baleiro - Concerto

Eram dias leminskianos, Caio, mais amenos e com as folhas dentro da alface. Aos vinte a gente atravessa esses momentos com a certeza de que vai ser bom e vai dar certo, o futuro é monstruoso e infinitamente possível. A diferença é só essa, Caio. Perspectiva. Aí você começa a sentir a queda, lá de cima. Você envelheceu demais, sua casca está vincada e funda, mas eu sinto a textura lisa de suas mãos quando não me tocam. É de trabalho pesado, Caio? Parece não, você parece que fica aí inchando as idéias até elas explodirem ou virarem carvão. A maioria endurece, não é, Caio? Mas que cisma, você gasta de todo jeito, vai para o brejo também, como qualquer um. Eu sei, você sabe, todo mundo nisso. Difícil é ser Mariana, Caio, ter vinte e cinco, quando tudo vai dar certo, e perder; difícil é o diagnóstico insalubre, a imbecilidade pública, o câncer na mama. Ás vezes, Caio, assim tão jovem, o que atravessa nem é a vida. Você vem com essa sua velhacaria, esse seu discurso desdentado de que o fulcro tem cura, não tem, Caio, não tem nada. Cadê a menina agora? Ela não volta nem para assombrar, nem para concluir o doutorado. Ela durou sem desgastar, foi consumida de abandono, apodrecida de dentro para fora. Não me venha com o peso dessa mão macia empurrando para cima de mim esse joguinho descontente, falando com essa boca mole que o fardo é justo e o tamanho apropriado. Você não apodreceu aos vinte e cinco anos, Caio, você está durando horroroso, oco e indiferente, persiste há uma eternidade. Pronto, já vai começar a pingar outra vez. Apara essa dor, Caio, vê se endireita essa espinha torta. Apodrecer é assim mesmo, devagar, um pouco a cada dia. É para todo mundo, olha em volta, encontrou alguma cara de gozo olhando o relógio? Engole esse choro, chupa essa manga e volta para o prumo que a umidade só agrava a decomposição das mucosas. Vai querer que eu o leve ao cais? Acha que precisa de uma consulta? Quer precisar do sistema único de saúde, ouvir um diagnóstico portentoso? Ah, bom. Não é que não tenha o direito, Caio, se você quer, você sofre. Mas sofre do tamanho, o quinhão que lhe compete, você anda uma casca de ferida e a gente não consegue ficar o tempo inteiro pisando em ovos. Olha aqui minha pele, presta bem atenção no tamanho dos meus poros. Fico é com vontade de usar flores e cantar mantras, sabe, repetir, repetir, repetir para ver se cria. Se tudo pode acontecer, quem sabe resolve? Os dias estão mais amenos, Caio, ao menos para quem não morre. Você devia experimentar ficar parado. Sinto um pouco de tédio, mas vou aprendendo a amar menos, ao menos até o amar próximo. Caio, acho que ela foi descartada, acho que ela merece as honrarias. Contava, Caio, míseros 25 anos. Eu acho irônico que tenha vontade de cantar, mas ela bem que podia: é um, é dois, é três, é Ana - isso é pela vida, Caio - viva a Mariana, viva a Mariana.

crimson and clover

2011-07-20T17:39:00.000-03:00

acrílico sobre canson - Patrícia Ferreira

A parlenda da menina-rima

2011-07-18T20:58:00.005-03:00

A Plágius tem o prazer de publicar mais um e-book de poesia:

a parlenda da menina-rima

de

Dheyne de Souza e Santiago Régis

Clique no título do e-book ou na imagem acima para baixar.
Para ler on-line no site do Santiago Régis clique aqui.
Este livro é exclusivo para crianças - de 0 a 90.

O e-book é gratuito e sua reprodução é livre, exceto para fins comerciais.

Falha

2011-07-16T00:46:00.009-03:00

Olhar para trás
e ver os anos
gastos com os rastros
na areia deserta.

Ver o vento vir
corroendo o rosto,
os olhos e o rastro.
Não foi o bastante...

Nenhum eco
brilhou no escuro
silêncio do pó.
Nenhum resto.

Atrás e adiante,
acima e abaixo,
o mundo vazio
e mudo. Foi tudo

em vão.

Coisas que não se pedem, mas se pedissem...

2011-07-14T12:40:00.004-03:00

Se me perguntassem que livro as pessoas deveriam ler, com muita atenção, no ensino básico;
Se tivéssemos que adotar uma espécie de bíblia mundana, um livro em linguagem simples que todos entendessem e que pudesse nortear a vida das pessoas;
Se me pedissem para indicar um livro de auto-ajuda;
Eu diria:

Massa e poder, de Elias Canetti

Ou, de como não mortificar a vida se entregando às taras do poder;
Ou, de como identificar os pastores e os carneirinhos e não se tornar nem um nem outro;
Ou, de como passar à margem do rebanho e se tornar um nobre-vagabundo
Ou simplesmente, de como se tornar um homem livre.

Dhey e Pat

2011-07-09T17:42:00.001-03:00

Dedicado ao amigo Franco Átila

Dheyne de Souza - acrílico sobre papel

Dedicado ao amigo Proteu Silva

Patrícia Ferreira - acrílico sobre duratex

Making Off

dig

2011-07-08T16:46:00.000-03:00

colagem sobre papelão - Patrícia Ferreira

Caio em relevo

2011-07-06T07:26:00.000-03:00

O que acontece, Caio, é que já tateei palmos do teu silêncio, descobri pisada toque e resvalo na ausência de som entre seus conselhos. O que se passa, Caio, é que a linguagem que inverte muda no tempo leio. Que não tenho culpa que me viciou nas esquinas retinas de teu alheio, que dedilho o intervalo entre respiração gesto e enleio. E mesmo que caia em rima já sei a quantas erra e o esgar do teu anseio, dormitando falso na vala do medo. Eu já invadi grande parte das palavras que hesitam na porta de tua boca, que esganam teus dentes, que ouço o vacilo vogal no teu ar que cerceia. Caio. As pregas da tua não-voz desarrematadas, que amontoo no vento. E se eu estiver perto, Caio, terás que sempre recorrer a um novo nicho, revelando-me sem querer outro caminho segredo, enquanto brinco de labirinto na tua pausa. E mesmo que esteja longe, Caio, mesmo que por um fio, Caio, não te cala que te ouço, e mesmo que não decifre toda a partitura mergulho no tom do meu não-verbo outro teu vício de língua. outra gíria de olhar. outra expressão em relevo. Mesmo que burle teu dialeto ruído, me deito, Caio. O teu silêncio é um leito de sons em braille.

Cinzas XI

2011-07-04T18:40:00.004-03:00

Quando a nau sem remos que era por Deus levada aportou diante de uma densa floresta, nada os cavaleiros temeram em seu coração, antes viram que tinham diante de si a misteriosa luz irradiava os reveses da costeira. Era Corberic.

Como todos sabiam ser mistério a escuridade que vinha daquelas árvores, persignavam-se para que fossem guardados de quanto é tipo de besta.

Mas eles não estavam senão que diante de três anjos, e a cor de suas asas era o sangue da madrugada que ora se feria pelas primeiras lanças do Sol.

Quiseram saber os seus nomes e eles se nomearam.

E se alguém me perguntar como eles hão nome, eu diria que dois deles eram Boorz e Percival, cavaleiros da corte de Rei Arthur.

A irmã de Percival acabara de ser levada pela barca, e sabei que de seu corpo nasceram melodias de inúmeras Pavanas, e sabei que a chama de seus olhos nunca se resignou por qualquer ventania que se pode soprar em seu percurso inacabado.

Ela sabe do orvalho imortal que desaba sobre o seu leito frio.

E ela sabe do olhar de seu irmão que ora repousa sobre o cavaleiro angustiado que por feitiço havia quebrado o seu voto de castidade. Mas todos têm os olhos virgens e pobres como os olhos das crianças e dos poetas.

E se me perguntarem quem era o cavaleiro que ora se ajoelha diante daquilo que está encoberto, eu diria que aquele é Galaaz.

Mas atenção às flores que vão como estrelas perdidas por sob a verdura daquele chão cansado de cadáveres.

untitled

2011-07-03T12:54:00.002-03:00

acrílico e colagem sobre tecido (140 cm x 80 cm) - Patrícia Ferreira

na asa do vento

2011-07-03T11:04:00.001-03:00

qualquer palavra
qualquer fala
qualquer canto
qualquer preto
qualquer branco
qualquer pobre
qualquer nobre

a pena é a pena
a pena é a tecla
a pena é a boca

a poesia é mais que a letra
a poesia também baixa
em pretos pobres analfabetos
para o desgosto da nobreza
e para o gozo das musas
luiz gonzada e de camões
joão cabral e joão do vale
são aves num mesmo cor(p)o
de um mesmo céu são as vozes
numa mesma revoada

Todas as músicas acima são de autoria de João do Vale.

fine

2011-07-01T17:20:00.002-03:00

acrílico, lápis 6B e stabilo sobre canson - Patrícia Ferreira

colagem

2011-06-30T14:44:00.000-03:00

colagem - Patrícia Ferreira

Ninguém poderia imaginar que o ato aparentemente infantil de se apropriar de materiais aleatórios e juntá-los em um suporte, com o auxílio de cola, pudesse se transformar numa técnica artística da maior importância para a arte moderna e contemporânea.

A história começa com a invenção do papel, no ano 200 A.C., na China. Mas, os exemplos mais antigos de colagem, com a utilização de papel, são trabalhos de calígrafos japoneses do século XII. Eles preparavam superfícies para seus poemas colando pedaços de papel e tecido sobre um suporte para, depois, pintá-los com ideogramas. No século XV, a colagem começou a ser usada pelos encadernadores de livros para criar padrões de decoração para as páginas. Ainda nos séculos XV e XVI, os artesões europeus utilizavam pedaços de papel e tecidos para decorar o background de registros das árvores genealógicas No século XVII, a colagem era usada por freiras na fabricação de marcadores de páginas para seus livros de orações. O material para todas essas colagens era selecionado por seu simbolismo — uma prática que continua até os dias de hoje. Ao longo do século XIX, a colagem foi muito utilizada pelas famílias na fabricação de álbuns e murais de lembranças, com a organização de fotos, cachos de cabelo, pelo de animais e uma variedade de outros objetos de estimação, sobre um suporte. Também era muito comum o uso da colagem na cobertura das cúpulas de luminárias.

Não podemos esquecer de que a colagem, a partir de objetos da natureza, já existia desde os tempos pré-históricos. Em muitas partes do mundo, grupos primitivos utilizam sementes, conchas, penas, gravetos e asas de borboletas como material para colagem. Os xamãs usam a colagem para a fabricação de máscaras para os rituais sagrados.

No entanto, a colagem só atingiu o status de técnica artística em 1912. A assemblage (colagem tridimensional) de Picasso, “natureza morta com cadeira de palhinha”, é reconhecida como a primeira colagem artística moderna. As primeiras colagens artísticas construídas somente com pedaços de papel foram feitas por Braque, também em 1912. Os artistas George Braque (1882 – 1963) e Pablo Picasso (1881 – 1975) são, assim, apontados como os precursores da colagem. Eles passaram a utilizar texturas pré-existentes, recortadas de jornais, revistas, tecidos e outros fragmentos, coladas à tela e ligadas através de cores e desenhos. Essa prática cubista de utilizar materiais recuperados ou apropriados, não criados pelo artista, também estava presente, como técnica e conceito, nos ready-made de Marcel Duchamp (1887 – 1968).

Os artistas construtivistas russos, paralelamente, aderiram ao equivalente fotográfico da colagem, a fotomontagem. Com essa forma de colagem, os construtivistas levantaram questões importantes sobre a natureza da realidade e, também, sobre a possibilidade de novas realidades criadas pelos artistas. Alexander Rodchencko (1891 – 1956) e Gustav Klucis (1895 – 1944) usavam a fotomontagem como um meio de representar os novos ideais soviéticos, promovendo a proliferação de imagens através da mídia de massa.

Uma forma de colagem em três dimensões, assemblage, era utilizada por Vladimir Tatlin (1885 – 1953), ele denominava seu trabalho de “compilação de materiais”. Tatlin construía objetos arranjados sobre um plano, porém, esses objetos podiam se mover no espaço, sugerindo uma nova relação entre as formas abstratas e o espaço material.

A fotomontagem também se tornou a principal técnica estruturante do trabalho artístico dos dadaístas alemães. Para esses artistas, a técnica combinava as possibilidades pictóricas da colagem com o realismo da fotografia. A fotomontagem os auxiliava na representação da realidade caótica da Alemanha pós-Primeira Guerra Mundial.

Atualmente, a colagem digital tem sido muito utilizada por artistas do mundo todo. O princípio é o mesmo da colagem, mas a apropriação e a manipulação das imagens são feitas com o auxílio de programas de computador. As imagens são tratadas com efeitos especiais e perdem qualquer referência com suas formas originais. É possível encontrar grupos na Internet dedicados à manipulação de imagens, numa espécie de competição virtual. A colagem com a utilização do computador é um processo dinâmico e intertextual, num contexto em que o conceito de autoria deixa de ter qualquer significado.

A poster art, uma forma de colagem conhecida também como pós-grafite ou arte urbana, tem se despontado como a nova tendência na arte de rua. O mais importante nessa forma de colagem é registrar um pensamento crítico ou de protesto através da imagem/colagem de cartazes. A proposta dos artistas que se utilizam desse recurso é criar um contraponto ao panorama convencional nas cidades repletas de propagandas e outros apelos visuais.

A colagem é sem dúvida um gesto não conformista. Essa técnica aparentemente simples introduziu duas questões fundamentais para a arte moderna e contemporânea: o mecanismo da Gestalt, no qual a arte deixa de se preocupar com o reconhecimento das partes, em oposição ao que ocorre na representação figurativa, passando a dedicar-se à emergência do todo; e a mudança de paradigma, com a arte superando o caráter de produção manual artesanal, para se tornar contexto e conceito.

Diálogos da meia noite XI: a aliança com a criança

2011-06-29T11:12:00.002-03:00

EM - Você se lembra de quando era criança? Os paralelepídos, o bolo de farinha de trigo, as jabuticabas, a vó com a perna cheia de feridas fazendo crochê, os quintais que pareciam se estender até a terra dos sonhos, a lua imensa sobre a cidadezinha, acordar cedo e com frio e ir pra escola, o nariz frio e molhado do cachorro alegre, a casa dos tios, biscoitos, bola, finca, mamonas, calangos, uma infinidade de coisas que pairam aí, mágicas, desconexas, em sua memória...

W - Sim, sim, me lembro. Mas tais coisas são melhores quando me vêm à maneira proustiana, disparadas a partir de um cheiro, um objeto, uma vivência que aviva este passado. Relatadas assim, parecem não ter nenhuma magia.

EM -Talvez esta seja uma das funções da literatura: recuperar a vivência da memória, mas a questão é: para quê?

W - Sim, para quê? Parece que precisamos reviver o passado, é como se ele nos fizesse ser o que somos.

EM - Realmente, o que vocês são, se é que são alguma coisa, são suas lembranças: o passado grafado nos neurônios traz a ilusão de um ser coerente que se faz na duração. Mas talvez haja algo mais...

W - O que seria?

EM - A nostalgia pela infância tem a ver com sua magia, com a capacidade de ver o mundo em aberto, pela primeira vez, como um caos em que tudo está por se fazer: é a potência da criança. Talvez seja isto o que realmente interessa em todas estas lembranças, esta magia da vivência a que você se referiu. A criança ainda não está inteiramente presa às amarras da cultura, às convenções, aos sentidos pré-estabelecidos, às estruturas de mundo cristalizadas: ela é livre, radicalmente livre para fazer mundo e se fazer no mundo, apesar de seu desamparo e sua extrema dependência dos adultos.

W - Temos saudade desta liberdade então?

EM - Saudade, sim, mas por que não desejar repor um pouco desta liberdade no presente? A poesia, a arte enfim, não deixa de ser uma tentativa disso, de reativar a criança no adulto e sua capacidade de se tornar (o corpo) caos envolta em caos (do mundo) para, a partir daí, efetuar um outro mundo e um outro ser no mundo. É nesta (re)construção de si e do mundo, a partir do espanto do estar no mundo, virgem de mundo, aberta ao mundo aberto (uma colisão de aberturas), que reside a magia da infância.

W - Não basta a saudade então?

EM - Vocês não devem se contentar com a saudade. O passado não importa e sim repor no presente a potência da criança que foi, mas que deixou seus rastros na memória, em forma de vivências mágicas. Vocês devem trazer estes rastros para o agora. Use estas vivências da infância para viver o presente, não se tornando uma criança, o que é impossível, mas fazendo uma aliança com a criança e suas magias grafadas na memória, evocando-a para fazer-se, contigo, um outro no mundo e também fazer de seu mundo um outro mundo. Se você quiser que o nobre e o vagabundo triunfem sobre o escravo em você, a aliança com a criança é imprescindível.

De profecias e sibilas

2011-06-28T00:02:00.006-03:00

Os guardiões do rigor
Os vigias da antilira
Os bedéis da corrosão
Os mauzinhos da esquerda estética e seus sonhos bolcheviques de tomada de poder
A ditadura da lira dura
A sede insaciável
De estar por cima
(Como são parecidos com os mauzinhos
Da profundidade e do engajamento)

A igreja da construção
O protestantismo poético
A reforma poética
E seus profetas do deserto pregando vozes de pedra e anunciando facas-só-lâmina fodendo as fendas do futuro
Seja duro, seja impiedoso com o pecado
Da pieguice adocicada derramada em caganeira de lágrimas derramadas
Sem condescendência nem piedade com a viadagem diluidora
E os choramingas discursivos
A igreja dirigida por Luteros duros
Disputando quem tem mais culhões e
Rigor seja rígido (sem ponto de exclamação por favor)
Nada de repetições ou facilidades
Seja impávido e ríspido
Inventor, demolidor, guerreiro sério e violento
Incansável, indiferente à epigonia
Em busca do Santo Graal da novidade
Case com noiva virgem da novidade
Cabra(i)s mais cabralinos que Cabral
Ai daquele que disser "ai!": bichinha, mulherzinha
Cubra-os de porrada
Cobre a conta dos moles
Cobre para perdurar duro como um pau que nunca
Amolecerá: ereção eterna
A poesia macho demolindo a viadagem
Da poesiasinha sentimentalóide
Convertam-se irmãos
A construção é o novo (de 500 anos) e o futuro (de décadas atrás)
Convertam-se à forma concisa, ao trabalho sério, à vida constrita dos p(r)o(f)etas da palavra pau
E salvem-se no dia do juízo final em que São Pound e São Cabral marcharão ao lado do Mallarmessias rodeados por anjos concretos condenando os pecadores da diluição ao inferno romântico-parnasiano da littera tupiniquim

eu e meus exus:

aaaaargh! eu não! eu não!
comi todos os padres
inclusive os construtores
que nem entre os meus dentes
gemeram 'ai' ou 'eu'
em tom confessional
(são mesmo uns cabra-macho!!!
palavra de canibal!)
confesso que me deram
uma puta dor de barriga
seguida
de uma constrição retal
que fez de meu bolo fecal
uma faca-só-lâmina
quem come prego
sabe o cu que tem
tive de comer dois padres profundos
pra equilibrar com diarreia
e aveludar um pouco as fezes
caguei pieguice com rigor a noite inteira
cruzcredoavemaria
chega de comer carniça!
(com exclamação pelamordedeus!!!)

à flor da nasa

2011-06-24T00:32:00.001-03:00

slow show

2011-06-22T15:38:00.000-03:00

acrílico sobre canson - Patrícia Ferreira

(quase) nenhum rastro

2011-06-21T23:44:00.001-03:00

à Patrícia Ferreira

Theo Jansen: esculturas cinéticas

2011-06-21T13:38:00.003-03:00

O artista e engenheiro holandês, Theo Jansen, constrói, desde de 1990, esculturas cinéticas de tirar o fôlego. As esculturas são, para Jansen, como novas formas de vida. Elegantemente articuladas, suas criaturas são programadas com algoritmos genéticos, que permitem com que elas aprendam novas maneiras de mover e conviver com os ambientes onde são instaladas.

Saussure-os

2011-06-21T00:22:00.001-03:00

As tortas e as cucas (diálogos perigosos)

2011-06-19T22:30:00.011-03:00

As tortas e as cucas (Jupiter Maçã)

Senti meu corpo derretendo
Flutuou minha mente compreendendo
Falei com minha sombra, tem vida própria sim
Abrindo as tortas e as cucas
Gentilmente sentei na pedra
Tornei-me parte dessa pedra
Ninguém me compreendia, nem nada que eu fazia
Os passarinhos me acalmaram

Uh, uh
Ah, ah, ah
Ah, ah

Abrindo as tortas e as cucas
Foi quando então eu percebi
Eu tava no meu guarda-roupa
Em posição fetal, achando tão normal
Rolando um flashback maternal

Psicodelia sob efeito de drogas, provavelmente LSD. O corpo se desfazendo e se fundindo com os objetos lembra Manoel de Barros (homem de lata, por exemplo).
A fusão com a pedra e a referência aos passarinhos se assemelha à poesia de MB, bem como a perspectiva alternativa do mundo.
Trata-se de uma política do corpo, “abrir as cucas” - portas da percepção. Recuperação da vivência contracultural das drogas, misticismo anárquico.
O guarda-roupa como útero, caos, reinício. A experiência de um novo reomeço de vida, sob outra perspectiva: renascimento.
Outra proximidade com MB: o pantanal-natureza e seus limiares móveis, impossíveis de se medir, indica um retorno ao útero e a possibilidade de um novo recomeço: novas percepções, novo corpo, metamorfoses.
Abrir as cucas remete a abertura de novos caminhos para a mente. Seriam as tortas uma referência à massa no sentido social?
Novamente a batida psicodélica e sua relação com o transe - evocação musical do transe. Combinada com uma voz sintetizada e trêmula: estranhamento e embriaguez, outra voz, voz do caos, voz primitiva que quase se torna som animal: uh uh ah ah.
Devir animal, devir pedra/coisa, devir feto – mais semelhanças com MB que também tem todos estes devires.

fa – não vai tomar nota do prazer que não se compartilha? do corpo se expandindo em si? o demônio de vocês

w – hein? ah você... que prazer? o das drogas?

fa – sim, é como o demônio pra vocês – vocês não mudaram nada em milhares de anos, sempre precisando de demônios para aterrorizar a massa assustada – o maior aliado dos pastores são os lobos, principalmente os fictícios

w – mas as drogas não são de fato perigosas?

fa – a loucura lenta da sua rotina de cidadão de respeito também não seria? o mundo é perigoso de toda forma

zp – mas embora a música se refira a uma provável experiência psicodélica sob efeito de drogas, não é a droga em si que importa

fa – a droga e o drogado são apenas o bode expiatório de vocês

w – o que importa então?

zp – a experiência mística da embriaguez que faz o corpo derreter sem que seja necessário um deus, a expansão ilimitada do desejo que a droga propicia

fa – mas que poderia ser atingida sem a droga, por outros meios

w – que meios?

zp – muitos, arte, amor, ciência e até mesmo o sofrimento – algo que possa sacudir o corpo de vocês, tirando-o da letargia de massa a que ele tende

fa – alguns drogados e artistas carregam este peso por vocês, eles se recusam aceitar as disciplinas impostas por sua sociedade aos desejos do corpo, recusam-se a amarrar seu corpo ao capitalismo democrático de vocês, ao seu hedonismo consumista e sacrifícios inócuos, que só fazem expandir a orgia puritana do corpo do capital, ao invés de servir aos desejos de seu próprio corpo

w – carregar o peso, parece até que vocês falam do cristo e a cruz

zp – não deixa de ser uma espécie de santidade o sacrifício dos drogados – e eles se arriscam no vício, a perder seu corpo no vício para que o animal humano não pare de sonhar, no sentido mais amplo deste termo

fa - e alguns ainda proporcionam a vocês músicas como esta, em que procuram estabelecer, pela poesia, uma ligação entre os seus fluxos demarcados do desejo com os fluxos selvagens de fuga que eles garimpam no exterior sistêmico de sua sociedade

w – abrindo as nossas cucas

zp - as cucas da massa, as tortas são uma referência às massas, ao desejo de homogeneidade e conformação de vocês

fa – a rigor as drogas não têm nada a ver com isto, a não ser como um gatilho/atalho – que poderia facilmente ser outro

zp – e mesmo que o gatilho seja a droga, ela pode muito bem servir para o contrário, tudo depende de como ela é agenciada – vocês também agenciam as drogas para manter os fluxos de desejo sob severo controle disciplinar, como é o caso dos calmantes e antidepressivos

w – neste caso elas não são demonizadas

fa – não, pois estão a serviço da indústria farmacêutica, do estado, da medicina e da saúde, ao invés de serem agenciadas pela arte e pelo desejo

zp – vocês estão numa guerra entre agenciamentos de desejo rivais: os drogados são demônios (e o seu mundo o inferno) porque agenciam as drogas (um corpo de fato perigoso e eficaz) de forma alternativa

w – eles fogem do sistema, da maneira sistêmica de desejar

fa – fogem, em todos os sentidos desta palavra: fuga (auto)destrutiva, criativa, combativa, impotente, coragem e covardia

zp – a agonia e a alegria deles aterrorizam vocês porque são exatamente as paixões que estão aprisionadas no seu corpo querendso desesperadamente escapar

fa – vocês odeiam e se apiedam deles por inveja – é o ódio e a piedade que o homem normal tem por si mesmo, por reprimir isso (id) que rosna amordaçado sob sua pele de primata civilizado

zp – o ódio de si, de sua impotência, é o mais violento que há – é o ódio que o escravo sente pelo nobre

fa - o ódio que o burguês e o operário sentem pelo vagabundo

w – vocês estão muito aristocratas, parecendo o nietzsche

zp – o nobre e o escravo, o burguês, o operário e o vagabundo são fluxos de desejos que atravessam seus corpos e não papéis ou classes sociais

fa – fluxos em guerra em sua sociedade, em cada corpo biológico que a compõe – alguns de vocês conseguem libertar os fluxos nobre e vagabundo, que são os fluxos de fuga do corpo (social e biológico)

zp – são os que subjugam os fluxos demarcados do escravo, do burguês e do operário - na verdade poderíamos chamar estes 3 fluxos de escravo, pois fazem o corpo desejar ardentemente se tornar um serviçal do modo de vida burguês

fa – por isto estes poucos são os demônios, os infelizes, os trapos, os loucos de sua sociedade – o escravo em vocês não suporta um corpo livre, que dê vazão às potências desejantes

zp – o escravo quer servir a deus, ao senhor, à razão, ao bom senso, à doxa, ao capital

fa – quer ir no mesmo rumo da manada

zp – por isto as drogas e os drogados são apenas bodes expiatórios, mesmo porque normalmente são seres frágeis e sensíveis, tornando-se um alvo fácil para o ódio do escravo

fa – o que o escravo teme, na verdade, é a potência inteira do corpo que o drogado às vezes desperta, é seu desejo de insubmissão: ele teme que o vagabundo do seu submundo, que o nobre de suas alturas, que estes fluxos extremos de margem se libertem do jugo do escravo e seu mundo blasé, sua vida sem graça, pasteurizada, fútil e medíocre

zp – é o escravo em vocês que se aprisiona a si mesmo e aprisiona também o nobre e o vagabundo - estes dois selvagens indomáveis, estes bárbaros que rosnam sob a suavidade de sua voz civilizada. o fluxo de desejo escravo é o maior aliado do senhor seu deus que os pastoreia, da santa trindade que os subjuga: o capital, o mercado e o aparelho de estado

fa – fujam!

zp – abram as tortas e as cucas

Jogos de Lógica

2011-06-18T13:01:00.000-03:00

de Wellington Santos Martins

R$ 20,00

Contato: jogosdelogica@gmail.com